Эдуард Асадов и его подвиг в годы Великой Отечественной войны

Эдуарду Асадову было всего лишь семнадцать лет было, когда он отправился на фронт, добровольцем. Его распределили в артиллерийские войска.

Сначала он служил наводчиком «катюш». В 1943 году, став офицером, он командовал собственной батареей. Но битва за жизнь в военной суете не могла остановить его творчество. Стихи о войне, вере, надежде и любви он читал своим сослуживцам, которые были его публикой и духовной поддержкой.

Третьего мая 1944 года Асадову выпало печальное испытание. В битве за Севастополь погибли все его боевые товарищи. Но он не испугался. Снаряды все еще были нужны. И на стареньком грузовике он решил прорваться к соседней батарее. В пути он получил ранение в голову осколком снаряда. Асадов, преодолевая мучительную боль, доставил грузовик с боеприпасами до артиллерийской батареи, за что был награжден орденом Красной Звезды.

Он остался в живых, но ценой было его зрение. Однако Асадов не прекратил свое творчество и продолжал писать стихи в госпитале между операциями. Увы, врачам не удалось вернуть ему зрение. Жизнь показалась поэту погасшей. Из глубокой депрессии его вывели женщины, которые навещали его, читали его стихи и переписывали их. Они приносили Асадову любовь и поддержку, оживляя его душу, затерянную во мраке…

Пока мы живы, можно всё исправить,

Всё осознать, раскаяться, простить.

Врагам не мстить, любимым не лукавить,

Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,

Увидеть путь, с которого сошли.

От страшных снов очнувшись, оттолкнуться

От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы... Многие ль сумели

Остановить любимых, что ушли?

Мы их простить при жизни не успели,

И попросить прощенья не смогли...

Когда они уходят в тишину,

Туда, откуда точно нет возврата,

Порой хватает нескольких минут

Понять – о, Боже, как мы виноваты!

И фото – чёрно-белое кино.

Усталые глаза – знакомым взглядом.

Они уже простили нас давно

За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.

Не лица перед нами, просто тени...

А сколько было сказано "не то",

И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, – вины последний штрих, –

Скребёт, изводит холодом по коже.

За всё, что мы не сделали для них,

Они прощают. Мы себя – не можем...