Милой

Что-то шепчет художник губами
и похоже, теряя покой,
нервно пол измеряет шагами
меж картин в небольшой мастерской.

Вдруг берет карандаш и проворно
на бумагу наносит штрихи,
и рождается мысль иллюзорно,
пишет он не картины – стихи…

Вот, глаза оживают и нежность
ритм являет, пронзая портрет.
Губы, нос… Проявляется внешность,
свежей рифмой пленяя мольберт.

Милый абрис лица – новый образ,
поэтичный, прелестный, с душой.
Для эмоций восторженных компас
и любви… Даже может, большой…

Незнакомка она… Незнакомка.
Повстречалась сегодня с утра.
И весь день для него смят и скомкан,
и на сердце дожди да ветра.

Вдруг с мечтой повстречаться вживую –
словно в прорубь нырнуть голышом!
Он всю жизнь ждал и верил в такую
и сегодня внезапно нашел…

Только адрес ее – это тайна.
Да и видел ее он лишь миг.
Если встреча их просто случайна,
то зачем рисовать этот лик?

Подарить бы портрет незнакомке,
может, что-то качнется в душе?
В чувствах мы уязвимы и ломки,
обманувшись, прожив в мираже…

Видно, сердце опять защемило…
И уже отставляя мольберт,
подписал он размашисто «Милой»
и послал в неизвестность конверт…

2024