Вдруг, ты у окна...

Вечер утонул в закате алом,
в небесах возвышенный покой,
лишь Луна, загадочным зерцалом,
сохраняет взгляд недавний твой.

Может, от колдуньи приворота
иль от набежавшей грусти ждешь,
чтоб тебя любили не за что-то.
Просто потому, что ты живешь.

Обещанья, клятвы, уверенья –
все пустое, сгинут без следа.
Только миг души прикосновенья
не забудешь в сердце никогда.

За любовь игру принять не сложно,
мир души не терпит пустоты,
где правдиво, где-то, может, ложно,
видит Бог, взирая с высоты.

Отношенья, прямо скажем, versus*
у игры любовной и любви.
От игры в слова – родится ребус,
если же с любовью, – то стихи…

Все пройдет, быть может, даже рано…
Жизнь еще продолжится как сон,
и в груди с невидимою раной
скорбь забьется сердцу в унисон.

Разобьется пылкая ранимость
наслаждений половодьем глаз
о судьбы людской непримиримость,
вспыхнув солнцем, жаль, всего лишь раз.

Быть циничным легче и вернее,
растворяясь в веренице дней.
Жизнь мила – морозней ли, теплее,
и страшна потерей смысла в ней…

Поздний вечер небо обесцветил.
Лунный лик возглавил этажи.
Вдруг, ты у окна… И так же светел
неземной порыв твоей души…

* versus – против (лат.)

2024