ПУТЬ ПУТИНА. ВОЗРОЖДЕНИЕ

 

ПУТЬ ПУТИНА. ВОЗРОЖДЕНИЕ

____________________________________________

Эпоха Путина – это история лётчика, сумевшего
вывести самолёт из штопора у самой земли.

Врага охотней встретил бы в раю, чем снова пережить событья эти. (У. Шекспир, «Гамлет»).

Цитата:

Сами того не подозревая, вы затронули, мне кажется, очень важный вопрос. Что хорошего сделал Путин? Путин УЖЕ избавил народ от нездоровой тяги к западному ширпотребу! Спасибо китайцам – весь мир ходит в китайских трусах! У этих трусов один недостаток – яйца в них не помещаются, а все остальное – вполне себе хорошо! Вот так глупый «электорат» начинают учить простой истине: «Что такое хорошо»?

С нашей культурой будет примерно то же самое, хотя и не сразу. Уже от старухи Соньки Ротару плюются – затыкай, наелись! Ксюшу в юбочке из плюша – не слыхать? Скоро и жидёныша Заху Прилепина, и его «вавочку» А.Проханова будут ссаными тряпками гонять! Всему свое время…

Надо понимать – обожаемый всеми когда-то Вертинский –  это ширпотреб, но ширпотреб доведенный до совершенства на уровне искусства! Но вот сменилось поколение «штрадальцев» на поколение строителей коммунизма,              и парадигма сменилась вместе с поколением.

На вопли типа «хлеба и зрелищ!» последует ответ: – А какого хлеба вы хотите, и каких зрелищ?

__________________________________________________

Душе моя, что спишь? Воспрянь, оденься,                              привыкни к первозданному труду                                        творенья слов... О, лепет без младенства,                                дурь без вина, parole... Мы – в аду…____________________________                                  Александр Миронов

ПУТЕШЕСТВИЕ

1.

Душа моя, проснись, – еще не вечер,                                                      и в клочья не изорвано трико –                                                    свистки трибун, и флаг судейский клетчат,                                      до финиша уже не далеко…

Пока скопцы с Любовью сводят счеты                                                  и миг дрожит слезинкой на щеке,                                                        как глухари гнездятся звездочеты                                                              на шаг… и от судьбы невдалеке,                                                        пока слеза горька как перец красный                                                    и час застыл, и мелок циферблат…

– Ваш пистолет заряжен не напрасно?                                                  в чужбине, где НИКТО не виноват?...

В стране, где мелок бес и голос выспрен –                                      едва зарозовеют небеса,                                                                          ваш шаг, Дантес, уже гремит как выстрел                                        над речкой, где НИКТО не воскресал...

Здесь лепестки, и бороды из пакли,                                      поклоны, дифирамбов решето...

– Вам завернуть?... – их раздают как вафли                                      тем травеститам в розовых манто,                                                      тем пращурам рыдающих галёрок                                                            в тот час, когда клубится серпантин                                                        и гаснет свет, и расцветает порох                                                хлопушек и искусственных седин.

– Я вас узнал, вы Моцарт птичьих трелей!                                          – Ах, полноте... я, право, не просил, –                                            всего лишь размечтавшийся бездельник,                                          и, на худой конец, я... Дебюсси…

И школьницы оттачивали почерк                                                            в те годы, что растают как гляссе                                                            на блюдечке санкт–петербуржской ночи,                                            в бокале черной ночи Туапсе,                                                                  на берегу заснеженному килькой                                                              и по песку с тяжелым рюкзаком...

а школьницы всё бегают на шпильках                                                    там, где Христос тащился босиком...

Вот Белоснежка. Тщилась тихой ласки…

…и, женщина, узнавшая печаль,                                                      когда студеной ночью на салазках,                                                  когда б и темноты не замечать,                                                                  везла сквозь тьму, расстрелянною ночью,                                  сквозь день вчерашний, порохом дыша,                                      тоску из коммунальной одиночки                                                            в тот край, где ангел тихо вопрошал...                                                  на Пискаревку, где горел как звезды                                          рождественский небесный карнавал,                                                      с руками обожженными морозом...                                                          а ангел горевал и горевал.

Душа моя! И мы прорвем блокаду,                                                      как наши деды в белую пургу,                                                                    в сугробах под застывшим Ленинградом –                                        те, ангелы в серебряном снегу, –                                                            те, праотцы неевропейской кости –                                            насквозь, навылет или наповал…                                                        мы победим! все флаги будут в гости!                                                      . . . . . . .                                                                                                                   А в белом небе ангел тосковал.

2012 год…

https://www.chitalnya.ru/work/...                    ___________________________________

Кто сказал, что Земля умерла?
Нет, она затаилась на время. /В.Высоцкий/

____________________________________________

Культура – это не литература, и не искусство, и тем более не «этикет». Культура – это реализованное сознание человека.

Поэтому экспозиция в Музее этнографии нам предлагает не произведения искусства и литературы, а одежду, предметы быта и даже черепки и осколки из археологических раскопок – артефакты. Конечно искусства и наука, ремесла и народное творчество входят в понятие культура, как и авиалайнер – представитель культуры своего времени. И термоядерная бомба тоже.

Разрушение сознания народа, его идеологии всегда начинают с разрушения его культуры и нравственных ценностей (План Алена Даллеса).

Почему сорокалетние дяди и тети ходят на концерты Киркорова и Пугачевой, Галкина и Петросяна? Потому, что «это» принимает их самосознание – они так воспитаны.

Попробуйте запретить весь этот балаган, эпатаж и просто распущенность – что останется? Ну, да, филармония, разграбленные музеи и много всего, что придется восстанавливать годами и десятилетиями.

Можно сказать, что культура – это наши потребности? Можно сказать и так.

____________________________________________

Разные были времена, бывало и романы Булгакова и Ильфа и Петрова, рассказы Зощенко оказывались под запретом и изымались из библиотек – они, якобы, порочили советскую власть. Но прошло время, и лучшие из них снова становились бестселлерами. Рукописи не горят?

…Была весна, всю ночь коты орали,                                      черемухи усеяли почти                                                                    небесной манной грез и пасторалей                                                          тех дней, и лепестками конфетти                                            минувших дней, как в отрывном блокноте,                      перекидном как мир календаре,                                                            что застывал на высочайшей ноте,                                                начавшись с обещающего «ре»,                                                      почти...                                                                                                                    – тот мир, что пел клаксоном «бентли»,                          рублевским сном остоженской поры,                                                    и тешил взор (как присно алый ментик)                                        красавицы Николиной горы...                                                        горели стразы фар и автобанов,                                                                и нота «фа» осваивала роль                                                                изгоя фешенебельных шалманов,                                                              чтоб замолчать на каверзное «соль»,                                        маячил май обложкою упругой –                                                            то Форбса, то Плейбоя корешком –

«…осточертело, я летел по кругу                                                                в то время, как Вергилий шел пешком»…

в тот час ночной, когда все кошки серы,                                            все фонари до слез воспалены,                                                                  а мир висит на ниточке, во-первых,                                                        а во-вторых, – в преддверии войны,                                                      пока не все закончились вопросы                                                            и бьются лбами как форель о лед –

«Ваш меч, Бретон, уже расцвел как посох                                              в стране, где Сам Себя не узнает?» –

доколе жизни теплится отрада                                                                  и Натал`и по–прежнему мила...

...черемуха пуржит в аллеях града                                            воспитанника Царского села…

* * *

Сеть Интернет предоставила широкие возможности для немногих, но одновременно заполнила «ментальное пространство» окололитературной и околокультурной шелухой – плохо это, или хорошо? Ни то, и не другое. Булгаковский Массолит существовал всегда.

Переводы сонетов Шекспира в исполнении С.Маршака до сей поры считаются образцом, и это во многом соответствует действительности, а С.Я.Маршак был удостоен Сталинской премии II степени, но… ведь это даже и не Шекспир? Это так, но послевоенное время требовало и соответствующих оценок, и предпочтений, и приоритетов. В наше время, когда ПК в каждом доме, а Сеть открыта для всех – «переводчиков» сонетов Шекспира стало «немного слишком много». Ну и что? Пусть каждый сходит с ума, как умеет – важен результат.

https://www.chitalnya.ru/work/...

Большевики начали с идеологии в голодной и разрушенной войной России, и надо отдать им должное – они добились колоссальных результатов! Но и Колосс без ног – это уже не совсем колосс…

Путин идет другим путем. Сначала – обогреть и накормить.      И это – тоже не простая задача. А с идеологией мы и потом разберемся.

__________________________________________