СМУТНОЕ ВРЕМЯ в русской литературе?

 

СМУТНОЕ ВРЕМЯ

Одновременное обрушение лит.сайтов и «танцплощадок»  шоу-бизнеса, по-видимому, приобретает закономерный характер. Телешоу тоже более не в чести. Исчезли из поля зрения Яндекс-каталог лит.сайтов и URL-шпион, ранее популярные программы – никто не хочет платить за рейтинг и «продвижение», если двигать по сути нечего. Сыплется вся финансовая структура «платных услуг» сомнительного качества. Это хороший знак. Телесериалы или мыльные оперы тоже требуют финансирования. Но ведь и Минкультуры голодать не желает?

Вся дутая система либерального бомонда доживает свой век. Закрепленная в Конституции «свобода идеологий» приносит свои плоды. Получается, что в идеологизированном обществе жить «неуютно», но отсутствие внятной идеологи еще хуже? Испытание свободой наше общество не выдержало.                                                                                                      Что же касается собственно литературы, то и здесь либеральные «тенденции» себя не оправдали. Разрушение – это тоже большое искусство, не разрушив либеральную базу второй половины 80-х – 90-х годов ничего не построишь. Новый постмодерн – мета-модернизм, по-видимому, будет опираться на классическое искусство и классическую литературу. Высший свет – бомонд, на деле оказался не таким уж высшим.

«Иван Арнольдович, покорнейше прошу, пива Шарикову не предлагать» — цитата из повести Михаила Булгакова «Собачье сердце».

Не надо тешить себя иллюзиями – на литературных сайтах нет ни миллионов, ни даже десятков тысяч «писателей и поэтов», их никогда не было, и быть не могло. Конечно, количество переходит в качество – это закон диалектики, но из говна конфетку не слепишь. Из дворовых команд выходят иногда и призеры Олимпиад, но количество чемпионов всегда ограничено. Заниматься физкультурой полезно, но ведь кто-то и работать должен?

Значит, проект Поле чудес в Стране дураков себя не оправдал? Не знаю, как насчет чудес, но дураков меньше не стало – на дураков свой регламент. А если правду сказать, то большинство лит.порталов – это коммерческие шаражки, некоторое время они приносили доход, это верно. Но ничто не вечно. И не ждите от торговцев ни любви, ни поддержки – здесь нет слишком уж сентиментальных людей.

Литературная Сеть – саморазрушающаяся система, а чудес    на свете не бывает. Чудеса может явить только творчество автора – вот за это по крайней мере имеет смысл платить, а  не за "видимые успехи", которых по сути нет. Надо сказать, что довольно долго Роскомнадзор всячески поощрял эту вакханалию. Когда я все-таки «грохнул» Стихия.орг, мне звонила чиновница и… ну, вы меня понимаете…  с угрозами    в мой адрес А что, роскомнадзор наконец заработал?              Может быть и так, если судить по лит.сайтам, осыпающимся как листья. Сайты преимущественно «форумные», а сколько можно болтать на форумах ни о чем? Или Падишах умрет, или Ишак сдохнет, другого не дано.

За 17 лет в открытой Сети я не нашел поэта, разве, одного? Середнячки есть, как без них. Я ничего не пытаюсь объяснить, я только констатирую факт…

Лит.сайты, это своего рода продолжение плана Алена    Даллеса по разрушению русской культуры изнутри –  вседозволенность тому порука!

Пока я нашел один сайт, Планету писателей, с древним            но надежным функционалом и некоммерческой администрацией – нет правил без исключений. А если «движок» несколько простоват, это лишний раз требует ответственности от автора. Что лучше – «книжка без картинок», или одни картинки? Каждому свое. Хорошая литература может существовать в любых условиях, а неизвестных хороших писателей не бывает, в том прав          был Э.Хемингуэй.

В Сети мне встречались очень интересные, порядочные люди – не скажу, что талантливые писатели, не мне судить о них, но в нашем обществе спрос на литературу определенно есть.          А спрос определяет предложение? Но не следует путаться в казуистике – убить нельзя помиловать, это даже не вопрос, где поставить запятую. Король умер – да здравствует король? Как-то так…__________________________________________

«Я верю в то, что человек не только выстоит – он победит. Он бессмертен не потому,что только он один среди живых существ обладает неизбывным голосом,но потому, что обладает душой, духом, способным к состраданию и жертвенности и терпению. Долг поэта, писателя… его привилегия состоит в том, чтобы, возвышая человеческие сердца, возрождая в них мужество и честь, и надежду, и гордость, и сострадание, и жалость,и жертвенность – которые составляли славу человека в прошлом, – помочь ему выстоять».

________________________________                              Уильям Фолкнер. Нобелевская речь

Что гений мне? Что я ему?                                                                          О, уйма гениев! Уму                                                                                   над бардаком не засверкать                                                               снежинкой серебра,                                                                                 будь гениальнее стократ                                                                             сам – самого себя!

Ты сказку, сказку береги,                                                                           ни бесу, ни себе не лги,                                                                               ни бесу, ни себе не верь,                                                                                 не рыцарствуй на час,                                                                                 когда твою откроет дверь                                                               определенный час.

Он примет формулу твою:                                                                            – Чем заняты Вы, сэр?                                                                                    – Творю.                                                                                                            По сумме знаний он – лицей,                                                                  по авантюрам – твой собрат,                                                                        как будто бы в одном лице                                                                     Юл Бриннер и Сократ.

Он в комнату мою проник,                                                    проникновенный мой двойник.                                                            Он держит плащ наперевес,                                                                          как денди дамское манто...                                                                        Но ты меня наперерез                                                                                  не жди, мой матадор.

Я был быком, мой верный враг,                                                            был матадором, потому                                                                                    свой белый лист, как белый флаг,                                                        уже не подниму.

А в вашем вежливом бою                                                                                с державной ерундой                                                                              один сдается, – говорю, –                                                                            не бык – так матадор.

Ваш бой – на зрительную кровь,                                                              на множественную любовь,                                                                    ваш бой – вабанками мелькнуть                                                            на несколько минут.

Мой бой – до дыбы, до одежд                                                          смертельно-белых, напролом,                                                                без оглушительных надежд,                                                                          с единой                                                                                                                                 – на перо.

Виктор Соснора.  Баллада Реддингской тюрьмы                                (Оскар Уайльд. Вольный перевод)

С Виктором Александровичем мы встречались в Ленинграде, в начале 80-х, хотя и не часто. Один из                    лучших ленинградских поэтов с 60-х годов. Иных уж нет,          а те – далече… 

Но и отступать некуда?

___________________________________________

...пока не сломаны подковы                                                                        в намет, и иноходь легка,                                                                            пока не в кровь истерт суровым                                                                  и острым краем тебенька…                                                                    пока упрямые подошвы                                                                              не прикипели к стременам                                                                          назло принцессам всех горошин                                                                и автопарков племенам –                                                                      здесь начинается граница                                                                        меж «был» и «сбудется», пока                                                                      судьба как колея кружится                                                                    казенного грузовика,                                                                                    пока российская деревня                                                                              не приказала долго жить                                                                            ты не настолько привередлив,                                                                      чтоб дружбою не дорожить                                                                            коней, что вскормлены под небом –                                                  под псковским небом – не шути!                                                            ты подари конягу хлебом                                                                              и он за все тебя простит,                                                                              за надоевшую подпругу                                                                                    и за железную узду,                                                                                          за эту иноходь по кругу                                                                                  уже которую версту…                                                                                        ты подари себе надежду,                                                                      поверь журчанию ручья                                                                              делить на после и на прежде                                                                      нам эту Родину – нельзя!                                                                            она как рана ножевая                                                                                  как строгий окрик и приказ –                                                                      увидишь наскоро сшивая                                                                              Урал, Прибалтику, Кавказ…                                                                ...увидишь степь, как продразверстку                                                    церквей напевы, чад кадил                                                                                                и сотен верст сухую простынь,                                                                      и столько сотен позади...