Библиотекарь

Цикл зарисовок "Мансарда под проливным дождём".

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Я написал рассказ. Не знаю, что на меня нашло. Но притянула рука карандаш, пододвинула лист бумаги и побежала вязь слов, рисуя мир и людей. Но написать только половина дела. Рассказ, который никто не прочитал, плохой рассказ. Если у него будет хотя бы один читатель, он не умрет. А где больше всего читателей? Правильно, в библиотеке. И пошел я в библиотеку.

Она встретила меня тишиной склепа. Девушка за столом удивленно посмотрела на меня. Видимо, в современный век электронных технологий бумажные издания не очень пользуются спросом.

Я решил не спрашивать у девушки. Почему-то она казалась случайным человеком. Я решил положить свой листок на один из стеллажей. Может, кто-нибудь найдет его и прочитает. И у рассказа появится читатель.

Я долго бродил между стеллажами, выбирая место. Но, чем больше я вглядывался в пыльные корешки книг известных и не очень писателей, тем больше меня охватывало сомнение. Нет, никто и никогда не найдет мой рассказ...

Сзади раздалось деликатное покашливание. Я обернулся и увидел невысокого старичка в старинных круглых очках, с седой остроконечной бородкой. Он смотрел на меня с симпатией и сочувствием.

- Может, я могу вам чем-нибудь помочь? - спросил он. Лицо его выражало такой неподдельный интерес и внимание, что невольно проникся к нему доверием. Вытащив из кармана мятый листок, я сбивчиво объяснил ему, что меня привело в библиотеку. Он бережно взял мой рассказ и углубился в чтение. Я переминался с ноги на на ногу, чувствуя себя очень неловко. Наконец старичок поднял на меня глаза.

- Очень похвально, что вы пришли именно сюда. Это хороший рассказ, хотя и не очень большой. Пойдемте, я покажу вам достойное место для него.

Он двинулся между стеллажами, продолжая говорить на ходу. Я шел за ним, как зачарованный.

- Эта библиотека была построена еще при Иване Грозном. Здесь есть манускрипты такой древности, что историки отдали бы за них половину жизни. Но тайны открываются далеко не всем. И настоящая библиотека скрыта от людских глаз. Я веду вас туда.

- Почему же мне такое доверие? - осмелился я вставить вопрос в монолог старика. Тот обернулся на мгновение:

- А почему вы принесли свой рассказ сюда?

- Ну, понимаете, - я немного смутился, - я подумал, что если у моего рассказа будет хоть один читатель, он... он будет жить вечно.

Старичок кивнул:

- Совершенно верно. Но вы забыли еще один момент - если будет читатель у рассказа, писатель тоже будет жить вечно. Вы не боитесь вечности?

- А это плохо? - осторожно поинтересовался я. Старичок вздохнул:

- Иногда не очень хорошо. Особенно, когда нет посетителей. И новых писателей.

Мы пришли. Старичок толкнул небольшую дверь и мы прошли в помещение под сводчатым потолком. Здесь все было, как в ...надцатом веке. Стояли деревянные столы, заваленные древними свитками. В подсвечниках потрескивали восковые свечи, отбрасывая неверный свет. Старичок повел меня между столами, рассказывая о древних книгах и исторических свидетельствах очевидцев. Мы прошли до самого конца зала. Здесь, на небольшой подставке, лежал совершенно пожелтевший лист, на котором древнеславянскими буквами, почти выцветшими от времени, был написан небольшой абзац.

- Это самый первый рассказ, - сказал старичок. - Первый, что попал в это хранилище. Его написал я.

Что-то в голосе старика заставило меня обернуться к нему.

- Я и есть настоящий библиотекарь. Я стал им, когда впервые спустился в этот подвал и положил на этот столик свой рассказ. С тех пор я собираю здесь редкие рукописи. Мой рассказ имел своих читателей. Вы совершенно правы - он жил, пока жили его читатели. И вместе с ним жил и я. Но время - бурная река. Она не щадит щепки, которые несет в своих водах.

Старичок поправил очки:

- Пергамент не вынес путешествия сквозь века. Его уже нельзя взять в руки, чтобы поднести к глазам. И последний мой читатель умер тридцать лет назад. И я почувствовал, что мне тоже подходит срок. Как говорится, пора на покой.

Он дунул на листок пергамента и желтая пыль поднялась в воздух. Листок разлетелся, оставив чистую поверхность.

Старичок бережно положил на освободившееся место мой листок. Еще раз пробежал глазами и снял свои старинные очки. Осторожно положил их рядом с моим рассказом.

- Прощайте, - сказал библиотекарь, печально улыбаясь. - Я ухожу. Совсем скоро я стану такой же пылью. Вы замечали, как кружится в библиотеках пыль, танцуя в лучах света, пробивающегося сквозь стеллажи с книгами? Это мы, хранители прошлого, утратившие своих читателей...

Он повернулся и направился к выходу, сгорбившись и шаркая ногами. У выхода он прощально махнул мне рукой и тихонько прикрыл дверь. Я остался один.

Нет, глупости все это. Я не собирался жить вечно. Я просто искал читателя для своего рассказа. Но, может быть, пока он не пришел, я немного побуду здесь, среди древних книг, которых давно никто не держал в руках? Загляну туда, в прошлое.

Я присел на старинную лавку у ближайшего стола. Осторожно взял один из свитков и развернул. В неярком свете свечи блеклые буквы прыгали и расплывались. Меня посетила странная идея - я взял оставленные библиотекарем очки и нацепил их на свой нос. И через них я увидел четко и ясно строчки, повествующие о том забытом мире, из которого они выплыли. Я еще успел подумать, что быть библиотекарем не так уж и плохо и погрузился в чтение...

- - - - - -

Нет, это не просто сказка.

Скорее это быль, покрытая пылью библиотеки.

Пыль, в которой смешались забытые книги и их хранители.

Хранители, которые умирают, когда теряют своих читателей.

Помните об этом.

Ведь в ваших силах продлить нашу жизнь.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Другие рассказы из цикла:

Фиолетовый цветок

Она вернётся...

Никто не поможет...