Горной маргаритке, которую я примял своим плугом

Роберт Бернс

О скромный, маленький цветок,

Твой час последний недалек.

Сметет твой тонкий стебелек

     Мой тяжкий плуг.

Перепахать я должен в срок

     Зеленый луг.

Не жаворонок полевой -

Сосед, земляк, приятель твой -

Пригнет твой стебель над травой,

     Готовясь в путь

И первой утренней росой

     Обрызгав грудь.

Ты вырос между горных скал

И был беспомощен и мал,

Чуть над землей приподымал

     Свой огонек,

Но храбро с ветром воевал

     Твой стебелек.

В садах ограда и кусты

Хранят высокие цветы.

А ты рожден средь нищеты

     Суровых гор.

Но как собой украсил ты

     Нагой простор!

Одетый в будничный наряд,

Ты к солнцу обращал свой взгляд.

Его теплу и свету рад,

     Глядел на юг,

Не думая, что разорят

     Твой мирный луг.

Так девушка во цвете лет

Глядит доверчиво на свет

И всем живущим шлет привет,

     В глуши таясь,

Пока ее, как этот цвет,

     Не втопчут в грязь.

Так и бесхитростный певец,

Страстей неопытный пловец,

Не знает низменных сердец -

     Подводных скал -

И там находит свой конец,

     Где счастья ждал.

Такая участь многих ждет...

Кого томит гордыни гнет,

Кто изнурен ярмом забот, -

     Тем свет не мил.

И человек на дно идет

     Лишенный сил.

И ты, виновник этих строк,

Держись, - конец твой недалек.

Тебя настигнет грозный рок -

     Нужда, недуг, -

Как на весенний стебелек

     Наехал плуг.