Сегодня ночью, я как-то неожиданно для себя встретился (во сне) со своим давним знакомым, которого знал с самого раннего детства. Будучи абсолютно слепым человеком он с 1947–2004 годах опубликовал 47 книг. В мае 1944 года в боях за Севастополь он был тяжело ранен, потерял зрение и с того времени появлялся на публике с чёрной повязкой на глазах.
Особенно популярен он стал с начала 1960-х годов. Его книги, выходившие 100-тысячными тиражами, раскупались моментально, а литературные вечера поэта на протяжении почти 40 лет проходили с неизменным успехом во многих крупнейших концертных залах страны. В своих стихах Асадов обращался к лучшим человеческим качествам - к верности, справедливости, любви, благородству...
Эдуард Аркадьевич Асадов (7 сентября 1923 — 21 апреля 2004) — русский советский поэт и прозаик. Участник Великой Отечественной войны.
Мы встретились где-то в Крыму, на берегу чёрного моря
- "Мне жаль, что вам приходится тратить уйму времени на пустую болтовню в ленте комментариев и объяснять свою жизненную позицию перед "троллями", которые сами не написали ни одного стихотворения, не выразили свою точку зрения в полномасштабной статье, или обыкновенной литературной заменке", - сказал Эдуард, - "в людях остаётся всё меньше любви и проявляется всё больше гордыни, зависти, мелочности и стяжательства. И даже вы, современные поэты, писатели, живописцы, тем кому дан талант творчества становитесь подвластны этому веянию времени, опускаетесь до мелочных споров и и перебранок...
- Но ведь иногда кажется, что тот кто сидит по ту сторону монитора написал свой комментарий к моему стихотворению или к статье в надежде получить какое-то пояснение, - отвечаю я, - прежде чем ответить я захожу в его профиль для того что бы понять о чём он пишет, что думает. Если его профиль не доступен или же пуст, то я стараюсь не отвечать на его вызовы, вопросы, а хамов и троллей просто отправляю в бан.
- Но ведь и на эти действия требуется какое-то время. Это отвлекает от основной информации, от темы на которую отпущено время. И уже никогда бы я не написал такие строки, если бы отвлекался на пустяки, - перебил меня Эдуард и начал читать своё стихотворение:
С вечера поссорились супруги,
Говорили много резких слов.
Сгоряча не поняли друг друга,
Напрочь позабыли про любовь.
Утром мужу на работу рано,
А на сердце — горечи печать.
За ночь глупость ссоры осознал он,
Подошел жену поцеловать.
Не спала, но все же притворилась,
Отвернула в сторону лицо.
В глубине обида затаилась,
Как удав, свернувшийся кольцом.
Дверь закрыл — ни слова на прощанье,
Со двора на окна посмотрел…
Если б они знали, если б знали,
Что ушел из дома насовсем.
А жена привычными делами,
Как всегда, своими занялась:
Детское бельишко постирала,
Борщ сварила, в доме прибралась.
Чистый пол, помытая посуда,
И с работы скоро муж придет.
— Я с ним разговаривать не буду,
Пусть прощенья просит, пусть поймет.
Гордость в сердце вздыбилась высоко:
— Первою к нему не подойду!
По ролям разыгрывалась ссора
В воспаленном дьяволом мозгу.
Шесть пробило, семь и пол — восьмого…
Неподвижна дверь, молчит порог.
И в тревоге что — то сердце ноет,
Где же задержаться так он мог?
Вдруг какой — то крик и суматоха,
Чей — то голос, плачущий навзрыд,
И соседский мальчуган Алеха
Крикнул запыхавшись: " В шахте взрыв!»
Взрыв. Совсем коротенькое слово,
Сердце будто в клочья порвало.
Нет, она к такому не готова!
Может, жив он, может, повезло.
И в слезах по улице бежала,
Вспоминая с болью прошлый день,
Как в обиде злилась и кричала,
Застилала разум злобы тень.
Заведенной куклой повторяла:
— Мой родной, о только бы не ты.
Я б к твоим ногам сейчас упала,
Прошептав короткое " прости».
Им бы знать вчера, что будет завтра,
По-другому все могло бы быть.
Смерть, как вор, приходит, так внезапно,
Не оставив шанса долюбить.
Прогремит неумолимо грозно
Приговор. Его не изменить.
Исправлять ошибки слишком поздно,
С этой болью ей придется жить.
Люди, будьте к ближним своим мягче,
Относитесь с нежностью, добром
И не обижайте, а иначе
Можно горько каяться потом…
Проснувшись, долго лежал не открывая глаза. Исчез Крым, и тёплое Чёрное море. С трудом перебрался в своё кресло и подкатился к своему рабочему месту у окна. Включил компьютер. Раздвинув шторы увидел до боли знакомый чёрно-белый зимний пейзаж и услышал вой январской вьюги. Давно не помню такой снежной зимы. Кружащиеся на ветру снежинки превращаются в колючих ёжиков и хлещут по лицу одиноко спешащих прохожих. И только жёлтые грудки синичек нарушают эту чёрно-белую идиллию.
Из самых глубин подсознания, из далёкой юности вдруг всплывает стихотворение ещё одного моего хорошего знакомого поэта фронтовика Константина Ваншенкина, написанное в 1954 году.
К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?
Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они - как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где - не разберешь.
Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.
***
Я ещё раз хочу сказать, что пишу не для критиков с клиповым мышлением, которые оставляют гадости в ленте комментариев, которую мне приходится постоянно чистить. Я пишу с любовью для своих читателей, которые ставят стрелочку вверх и понимая меня находятся на одной волне... Мне приятно, когда мои стихи или проза расползается по Соцсетям, но не доставляет удовольствие, когда под ними не пишут моё авторство.
Да действительно мир меняется - "другие времена, другие вызовы"! Нужно двигаться вперёд, но и не нужно забывать о нашей Русской самобытности. Ведь не всё в нашем мире измеряется деньгами и интернетом. Есть вещи о которых мы не должны забывать, К ним относится и поэзия, и литература, и русские классики, о которых мы должны сохранить память и передать её детям и внукам.
Обязательно посмотрите сами и покажите своим детям это видео!
ВИДЕО:
А в завершение своих размышлений я оставлю своё стихотворение:
Ведь наша жизнь сплошная толчея
Сергей Александрович Бабичев
Я снова сплю 4 часа в сутки.
Глотаю мозгом прошлых лет литвейн.
Во сне мне Пушкин сыплет прибаутки,
Есенин наливает свой портвейн.
Примчалось лето – знойною отрадой.
Горланят пьяные все ночи соловьи.
Сегодня гром и молния в награду,
И ливень в сполохах грозы гремит вдали.
Но нет в душе очарование природой,
Не радуют уж песни прошлых лет.
Ведь на Донбассе чёрный груз двухсотый,
СМИ выдают, как праздничный обед.
Все радуются бойне словно дети,
Ату его! Ату! И бьют в набат.
Прифронтовые сводки на рассвете,
Как бьют из «Градов» снова брата, брат.
Из телика, на всех каналах льются,
Призывы на священную войну.
И черти в преисподней уж смеются,
И тянут новых ангелов ко дну.
Ужели, мы судьбы такой достойны?
Среди войны, среди руин и пуль,
Нести свой крест и в мире беспокойном,
Глотать мешки успокоительных пилюль.
Мир впал в безумье... Люди! Человеки!
Куда вы гоните своих шальных коней?
Вам мало было войн в двадцатом веке?
Включайте разум, обнулите свой дисплей.
Вернёмся братия в объятия природы,
Ночами станем слушать соловья.
Пьянеть от ощущения свободы,
Забыв про войны, вирусы, невзгоды,
Ведь наша жизнь сплошная толчея.
***
© Copyright: Сергей Александрович Бабичев,
Свидетельство о публикации №122071401297
С любовью и уважением САБ.
P.S.
Уважаемый читатель, напишите в комментариях: "Кто ваш любимый поэт или писатель какое самое любимое его произведение?
Оценили 7 человек
13 кармы