,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,О Х О Т А,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Сто тридцать шесть казённых псов-фискалов
Выходят на охоту спозаранку.
Обшарят город, - им базаров мало.
Район обчистят, - верх потом изнанку.
И ежедневно так, и ежечасно,
И повсеместно, и в мороз, и в зной…
Мне даже жалко мытарей несчастных, -
Ну прямо звери жертвуют собой.
Там торгаша до трусиков разденут.
Там старика обшарят до кальсон.
Так тяжко видеть слёзы ежеденно.
Так часто снится мытарю поганый сон:
Как будто он поднял подол старухи
И стал табак из-под резинок вынимать.
И слышит голос матери над ухом:
- Ты, сын, - бандит, а я – бандита мать.
Уж лучше бы тебя я не родила.
Как мне теперь смотреть в глаза людей…
Осела и последний вздох ронила…
И тот же сон, и снится каждый день…
Сто тридцать шесть казённых псов-фискалов
Выходят на охоту вновь и снова.
В стране-тюрьме жить невозможно стало.
И непонятно мытарю людское слово.
25.02.1996. Лида. Белоруссия.
Оценил 1 человек
3 кармы