Всё началось с того, что я поругался с Таней. Мы жили вместе уже полгода, собирались пожениться. Но что-то не сложилось. Квартира принадлежала Татьяне, и после очередного скандала мне оставалось только собрать чемодан, дабы уйти - что я и сделал.
Выйдя на улицу, я остановился, хмуро посмотрел по сторонам - куда податься? Вспомнил о деньгах, достал портмоне, пересчитал. После чего нахмурился ещё больше. Уходя из дома, не подумал забрать хоть что-то - на полочке в шкафу, прикрытые стопкой белья, лежали двенадцать тысяч рублей. Моя последняя зарплата. Последняя в прямом смысле - наша фирма приказала долго жить, сотрудников распустили. А новой работы я найти так и не успел.
* * *
Эта тема озвучена мной в видео, текст ниже:
Ссылка на видео: https://youtu.be/20NeKe57Ieo
* * *
Наверное, ещё можно было вернуться и забрать хоть несколько тысяч, но гордость не позволила этого сделать. Уходя - уходи. Поэтому я неторопливо побрел по мокрому от недавнего дождя тротуару, размышляя, как мне теперь быть.
Денег на гостиницу не хватало однозначно. Оставалось перекантоваться какое-то время у друзей. Правда, это не Питер, где я когда-то жил, здесь у меня и друзей-то как таковых не имелось - одни приятели. Но попробовать стоило. Достав сотовый телефон, я набрал первый номер.
Борис собирался уезжать - после развала нашей конторы ему предложили работу в Новосибирске, в каком-то «ящике». Остаться в квартире с его женой я не мог, так что этот вариант отпадал сам собой. Лёшка тактично извинился, сказал, что у него гостит тёща и неизвестно, когда уберётся. А больше и звонить было некому…
Выглядело всё невесело. Вечерело, я брел по тротуару в сторону железнодорожного вокзала и думал, где мне провести ночь. Склеить какую-нибудь девицу и заночевать у неё? Тоже вариант, но как-то не по нутру мне такие игры. Пересидеть ночь на вокзале? Можно, но что это даст?
Увы, других вариантов пока не было. Оставалось перебиться как-нибудь до утра, а там начать искать жилье и работу. И неизвестно ещё, что сложнее. Снять квартиру - нет денег, значит, надо искать кого-то, кто приютит хоть на время, под честное слово. А затем отправляться в поход по предприятиям…
С этими невеселыми мыслями я и добрался до вокзала. Сдав чемодан в камеру хранения, какое-то время гулял по перрону, затем решил перекусить. Вокзальные цены меня совершенно не устраивали, поэтому я отправился в знакомую забегаловку, благо до неё было совсем недалеко.
Вот так и получилось, что в этот вечерний час я оказался рядом с небольшим заведением - кафе, баром, закусочной, - даже не знаю, чем именно оно являлось. Здесь можно было и поесть, и выпить. Раньше я не раз заглядывал сюда с приятелями, место мне нравилось. На улице снова начал накрапывать дождь, поэтому я открыл дверь и вошел внутрь.
В забегаловке было тепло и уютно, вкусно пахло чем-то жареным. Посетителей оказалось довольно много; осмотревшись, я выбрал столик у стены с одиноким мужчиной лет тридцати. Незнакомец сидел, откинувшись на стуле, и тянул из кружки пиво, задумчиво поглядывая на улицу сквозь забрызганное дождевыми каплями стекло. На меня мужчина не обратил никакого внимания - мне показалось, что он даже не заметил моего появления.
Подошла официантка. Заказав картофельное пюре с двумя котлетами и стакан компота, я удовлетворённо вздохнул. Сидевший напротив незнакомец повернул голову и посмотрел на меня.
Признаюсь честно - я невольно напрягся. Уж очень необычным оказался его взгляд. Было в нем что-то странное… Что именно? Усталость. Спокойствие. Печаль. Впрочем, насчет печали я мог ошибаться.
- Добрый вечер, - поздоровался я.
- Добрый… - одними губами отозвался неизвестный и снова отвернулся.
Странно, но я почувствовал к этому человеку симпатию. Мне стало совершенно ясно, что он тоже переживает не лучшие времена в своей жизни. Он никуда не торопился - возможно, ему тоже некуда было идти. Товарищ по несчастью?
Принесли мой заказ. Я начал есть. Мой сосед по столику всё так же отрешенно смотрел в окно, сжимая в руках кружку с пивом. Потом он тихонько вздохнул, сделал глоток. Поставил кружку на стол. Пошарив в кармане плаща, вынул сотовый телефон и около минуты разглядывал на экране список номеров, словно гадая, кому позвонить. Как это было мне знакомо! Я всё больше проникался симпатией к незнакомому человеку.
- Некому звонить? - понимающе спросил я, попытавшись завязать разговор.
- Что? - Мужчина спокойно взглянул на меня, потом улыбнулся: - Да нет. Просто нет смысла звонить. Всё кончится, - тут он посмотрел на часы, - минут через двадцать.
- Что именно кончится? - поинтересовался я, отправляя в рот очередной кусок котлеты.
- Жизнь, - ответил мой собеседник. - Время вышло.
Почему-то я сразу решил, что имею дело с отчаявшимся человеком. У него что-то не клеится, и он решил покончить с собой. Пришел выпить кружку пива, и вот теперь настраивает себя на то, что уже твёрдо решил сделать.
- Знаете, у меня тоже не лучшие времена, - сказал я. - Ушёл от подруги, нет ни жилья, ни денег - ничего. Ночевать сегодня буду на вокзале. Но это совсем не повод расставаться с жизнью. Всё ещё может наладиться - и у меня, и у вас.
Сосед по столику снова улыбнулся. Странная это была улыбка - печальная. Человек явно мне не верил. Не верил в то, что что-то можно изменить. Вот он полез во внутренний карман, достал блокнот. Что-то написал на листке. Вырвал его и положил передо мной на столик.
- Возьмите.
- А что это? - поинтересовался я, продолжая есть.
- Это адрес. А вот ключи. - Мужчина добавил к листку связку ключей. - Можете жить там, мне этот дом уже не понадобится. - Собеседник едва заметно вздохнул.
- Что значит «не понадобится»? - спросил я, внимательно глядя на него. - Вы что, действительно решили покончить с собой?
- Неужели я похож на идиота? - усмехнулся он и отхлебнул из кружки. - Просто время моей жизни подошло к концу.
- Вы больны?
- Физически абсолютно здоров. Но если считать болезнью некий процесс, приводящий к смерти, то да, я болен. И до финала осталось минут пятнадцать.
- Хотите сказать, что через пятнадцать минут вы умрете? - У меня впервые мелькнуло подозрение, что передо мной душевнобольной человек.
- Скорее, меня убьют, - ответил он. - Причем все данные говорят о том, что это сделает пингвин. Мне даже любопытно, как это произойдёт.
На этот раз я подумал о том, что этот человек увяз в какой-то криминальной истории. А Пингвин - имя киллера. Моему собеседнику назначили встречу, он знает, что его убьют, и покорно ждёт смерти.
- Обратитесь в милицию, - предложил я. - Могу даже пройти вместе с вами - мне все равно нечего делать.
— Ничего не изменится, — покачал головой новый знакомый. - Представьте, что вы стоите в чистом поле и откуда-то с неба на вас падает бетонная плита. Вы видите её и пытаетесь убежать. Петляете, бросаетесь из стороны в сторону. В итоге оказываетесь именно там, куда она падает. Понимаете? Это рок, судьба. Что бы вы ни делали, вы придёте туда, где вас ждет смерть. Так и со мной - неважно, что я буду делать, всё равно окажусь в нужное время в нужном месте.
Возможно, мой собеседник-действительно был душевнобольным. Я доел остатки картофельного пюре, затем выпил компот. Собеседник допил пиво и отставил кружку в сторону. Я встал из-за стола, поднялся и он.
- Возьмите. - Мужчина вложил мне в руку ключи и записку с адресом. - Мне они действительно уже не понадобятся. Родственников у меня нет, друзей, похоже, тоже. Можете жить совершенно спокойно, вас никто оттуда не выгонит. При желании даже сможете потом переписать дом на себя. Все нужные документы найдёте у меня в столе.
- Да нет, что вы… - начал было отказываться я, но собеседник просто сунул ключи и записку мне в карман.
- Вы сказали, что вам негде ночевать? Замечательно - остановитесь у меня на несколько дней. А там будет видно. Договорились?
- Хорошо. Договорились, - согласился я, гадая, чем может обернуться для меня это неожиданное знакомство. Может, маньяк какой?
- Ключи пусть побудут у вас, - добавил он.
Мы вышли на улицу. Дождь прекратился, с неба срывались лишь редкие капли.
- Вы куда сейчас? - спросил мой новый знакомый, я запоздало вспомнил, что даже не узнал его имени.
- Не знаю. Мне все равно. Собирался на вокзал.
- Пусть будет вокзал, - кивнул он. - Кстати, не откажите мне в одной услуге: когда я умру, похороните меня. Расходов у вас не будет - деньги в шкатулке на столе в моём кабинете. Гроб в гараже, всё уже давно приготовлено. Есть даже место на кладбище. И ещё одна маленькая просьба: в шкатулке лежит письмо в конверте. Если меня когда-нибудь спросит красивая светловолосая девушка, отдайте ей это письмо. Вы узнаете её сразу - у неё улыбка ангела. - Мой собеседник мягко улыбнулся. - Это всё…
Он явно был не в себе, поэтому я ничего не ответил. Некоторое время мы молча шли рядом - медленно, никуда не торопясь. Спутник задумчиво смотрел на дома, на тёмное небо. Затем вздохнул.
- Жаль, что уже ничего не изменишь! - произнес он. - Мне просто не хватило времени - совсем чуть-чуть. Каких-нибудь две недели, и я бы справился. Не судьба…
- Как вас звать? - поинтересовался я.
- Сергей, - ответил он - Сергей Храмов.
- Андрей Крапивин. Будем знакомы.
- Будем, - со вздохом согласился он, пожал мою руку, затем улыбнулся. Его улыбка была чистой, открытой. Глаза смотрели совершенно спокойно.
И тут же я услышал чей-то вскрик и скрип тормозов. Обернулся, ощутил толчок - это Сергей оттолкнул меня в сторону. А сам остался.
Остальное напоминало кадры замедленной киносъемки: я видел, как шел юзом по мокрой дороге грузовик, пытаясь объехать некстати оказавшуюся на дороге женщину с девочкой. Видел, как он подскочил на бордюре и на полном ходу смял Сергея. Тот стоял, слегка расставив руки, и не собирался бежать. И на губах его - я готов был в этом поклясться - играла улыбка.
Все кончилось. Сергей лежал у бетонного забора, под его головой быстро расползалось тёмное пятно. Рядом замер грузовик. Медленно приоткрылась дверь машины, из кабины буквально выполз бледный, как смерть, шофёр. Он посмотрел на неподвижного Сергея и тихо выругался.
Колени противно дрожали. Я подошел к Храмову, нагнулся. Понял, что ему уже ничем не помочь, отошел. Потом снова вернулся, не зная, что делать. Вспомнил о телефоне - достал его, набрал номер.
- «Скорая»? Машина человека сбила…
Назвал адрес, сунул телефон в карман и взглянул на водителя - тот сидел на подножке грузовика, - а точнее, фургона-термобудки, - и нервно курил.
Я уже собирался подойти к нему, и тут мои ноги словно приросли к асфальту. На борту фургона красовался рисунок: протягивая стаканчик с аппетитным мороженым, прямо на меня смотрел большой улыбающийся пингвин.
Это отрывок из начала книги - Иллюзион.
Автор Антон Медведев.
* * *
А этот текст из окончания книги Иллюзион:
- Но есть и следующий уровень - сказал Волох - когда маг может менять вообще всё, что захочет. На этом уровне уже нет прошлого, настоящего, будущего, мир становится пластичным и изменчивым.
- Сергей называл это «Иллюзионом», - сказала Настя. - В том смысле, что в этом мире нет ничего постоянного и неизменного, и стабильность мира - всего лишь иллюзия.
- Получается, что можно вообще менять любые события? — спросил я, внимательно глядя на Волоха - пожалуй, до меня только теперь начал во всей полноте доходить смысл его слов. - И нынешняя реальность просто перепишется, как цвет стен, а люди ничего не заметят?
- Большинство из них действительно ничего не заметит. Те же, кто видят подобные изменения, - мы называем таких людей «пробужденными», - обычно попадают в психушку, так как сами не понимают происходящего.
В итоге возникает парадоксальная ситуация - слепые лечат зрячих.
Если им удается вновь привести такого человека к слепоте, его признают здоровым.
* * *
На этом всё, всего хорошего, читайте книги - с ними интересней жить!
Юрий Шатохин, канал Веб Рассказ, Новосибирск.
ВСЕ РАССКАЗЫ - 949 видео озвученные мной.
До свидания.
Оценили 10 человек
10 кармы