Пробуждение

Сны научили меня, что за смертью всегда рождаешься вновь, что за падением всегда следует взлёт. Во сне не различаешь где жизнь, где игра уставшего ума, где туманом аллегорий скрытая правда. Не различаешь какая из твоих жизней иллюзия, а какая реальность. Или как сейчас, когда на границе стоишь между сновидением и миром этим, а выбирать приходится, - оставаться Там или проснуться.

Идём со мной. Выбирайся от туда, обрети наконец лицо и дай мне моё, ведь я для тебя такой же сон, такой же призрак, как ты для меня, приходящий по ночам. Но я знаю, что ты останешься там, в мире, где множество лиц-масок, за одной из которых и ты. Это такая игра, которая мне никогда не нравилась, а тебя она захватывает. Но когда-нибудь и ты выйдешь из неё. А я уже умер, мой труп ещё остывает там и кто-то из того мира этого ещё не видит, принимая мой тающий сон за ещё жизнь. Я не хочу туда возвращаться, уже вижу себя со стороны, всё уже вижу со стороны, тебя вижу и не вижу, зачем ты там.

Я проснулся и тому есть причина. Причина, которая заставила меня сегодня улыбаться во всю ширину моего и так не маленького лица. Здесь, оказывается, тоже есть жизнь. Здесь тоже есть место мистике, чуду. Здесь фантазии тоже оживают. Здесь тоже можно летать. Представляешь? Здесь тоже можно шагнуть и даже не отталкиваясь от края пропасти, просто рухнуть вниз, падать, расправив крылья уже у самой земли и, пролетев в сантиметрах от неё, над ней, снова взмыть в небо, зажмуривая глаза от ярких слепящих лучей солнца, пробивающихся сквозь зыбкие, тающие в синеве облака. Какая это свобода, снова вернуться на тот самый скалистый карниз, с которого только что сорвался, крепко ухватив его своими когтистыми лапами, чувствовать свою силу, как камни трещат и рассыпаются в песок под твоими пальцами и, снова разжав их, уже не глядя, падать спиной вперёд, видеть перед собой только небо, синее глубокое небо в котором даже днём видны звезды.

В который раз убеждаюсь, что случайностей нет. Что случайность - это событие мира тонких материй, из которых жизнь и состоит, из которых и плетётся она. Что случайности - нити-паутинки, потянув за которые, мы можем намотать целый клубок событий совсем не случайных. Что, разглядев за случайностью случай, можно увидеть направление, как жизнь удивительно даёт знаки, направляет, указывает верный путь. И, даже, как глупого своего ребёнка, вытаскивает тебя за шкирку из того болота, в которое ты угодил, ну пусть не болота, хорошо, пусть, заблудившемуся тебе снова, проблеском в тёмном лесу показывает, - вот, смотри, тебе туда. Кто-то предпочтёт более явный знак, костёр, например, но так ярко горит обычно, когда боржоми пить поздно.

А я люблю эту жизнь, люблю любовь, хоть она и сука, люблю петлять, бродить их лабиринтами, разглядывая тайные письмена на стенах. Люблю угадывать, узнавать, закладывать очередной вираж, даже в противоположном направлению, куда двигался до сих пор, прочитав очередную закорючку, оставленную для тебе этой криворукой дамой - жизнью. Но и она бывает добра, расщедрившись на целую картину, читать которую посложнее будет, чем иной иероглиф, ибо надеяться, что она, любящая загадки, так тебе всё и выложит - наивно.

Только что, на несколько мгновений закрыв глаза, я видел, как босой мальчик, в серых брюках с закатанными по щиколотки штанинами, крепко прижав написанное ею к своей груди, вышел из комнаты и направился к выходу, унося с собой что-то дорогое для себя, а она, с коварной улыбкой на своём давно морщинистом лице, провожала его взглядом и уже видела наперёд, как выйдя за порог он наступит на что-то острое, неприятное, но поморщившись и потерев ногу о ногу, ускорит шаг, желая как можно скорее скрыться с её глаз. Надо ли говорить, что так и было, что стоило мальчику переступить через порог, как сразу же он запрыгал на одной ноге, но не останавливаясь и не задерживаясь, потирая ушибленную ступню о другую ногу, быстро скрылся за дверью. Что же, за всё надо платить, а Она не лишена чувства юмора и любит развлечь себя.