На окраине страны, где река изгибом повторяет линии старой карты, встретились двое — Патриот и Матриот. Один — в телогрейке, с глазами, полными гимна и гнева. Другой — в цветастом платье, с бусами из сушёных рябины и слов.
— За Родину постоять готов? — сурово спросил Патриот, вскинув подбородок, будто маршируя одной шеей.
— Постою… если с ней поговорят, — ответил Матриот, поглаживая сумку, полную стихов и настоя из мяты.
— За правду ты? За флаг? За герб?
— За тепло. За хлеб. За тех, кто плакать может. А флаг пусть в руках у ветра будет, не в кулаке.
Патриот насупился. Вспомнил дедов, шинель, парад.
Матриот — мать, тишину в доме и яблоню, под которой никто не спорит.
— Ты, значит, не любишь Родину? — буркнул Патриот.
— Я её люблю до боли, — тихо ответил Матриот. — А ты?
— До гнева, — сказал Патриот.
И оба замолчали.
А потом пошли вместе — по берегу, где рыбы слышат всё, но никому не рассказывают. Один — чтоб защищать. Другой — чтоб понимать.
А Родина, как всегда, смотрела сверху и вздыхала:
— Ну хоть встретились...
Мораль:
Когда кричат "любовь!" и "где ты был?!",
Спросите: ты построил или бил?
Оценили 11 человек
26 кармы