Он под луной
Терзал свой стиш,
Упитый в хлам.
Бренчал струной
И дёргал мышь
За здесь и там.
Поддув O2,
Стиш раскалил
Свой добела.
И жгли слова
Что было сил,
Горя до тла...
Сожглись слова,
Сгорел пробел,
Пылал курсор...
Но то - сперва:
Потом сгорел
И монитор...
От йцукен лишь
Остались "Ш"
И "Ъ".
Дымится мышь,
А от стиша -
Зола и шлак...
Но до утра
Творить готов
Сквозь гарь и пот:
Парнас-гора
Средь облаков
Шедевра ждёт.
Какой-то бред:
Исчезла суть.
Пропал надрыв.
Шедевра нет...
По факту - жуть!
И зауныв.
Не выбьет слёз.
- Эларм-алёрт!
Ну как же так?!
Эрато, SOS!
- Плюнь: третий сорт -
Отнюдь не брак.
Оценили 20 человек
55 кармы