С днем рождения, город Петра!

 

Тот человек на кухне коммунальной,

он говорил с иронией печальной

о бабушках в тугих воротниках,

о театральных сумочках в руках,

об их любимых кофточках и брошках,

о пуделях, о пинчерах, о кошках

и прочем очень здешнем колорите,

особом быте или бытии.

Бессмысленно тянулись дни мои,

мне нравился старинный город Питер.

Я выходил в обшарпанный подъезд

и щелкал зажигалкой, и при вспышке

я видел, как дома сходили с мест

и открывались записные книжки

дубовых исторических дверей.

Вода гудела в трубах батарей,

на мраморной ступеньке – два бокала

стояли – в них не высохло вино.

"Скажи, вино, кого ты целовало?" –

шептал я, глядя в темное окно, –

"Вот город – средоточие чудес,

настоянный на клюквенных болотах..."

И под фонарь – с невидимых небес

слетала ледяная позолота.

В том городе не то еще увидишь,

к Адмиралтейской набережной выйдешь,

"Цой жив" прочтешь на каменной стене,

и Цой прочтет, и улыбнувшись кротко,

опередит тебя, и по волне

и по Неве, где ходят корабли,

пройдет своей размашистой походкой

и скроется в заоблачной дали.

https://t.me/dmelnikof