Н.Ф.Новых сообщений нет

"Ave, Caesar! Извини, что не встретил тебя - таковы обстоятельства. Но если захочешь - можешь навестить меня. Позвони по телефону 389-448-72. Vale! Я".

Я еще раз прочитал эти две строчки на экране монитора и, развернувшись вместе с удобным вращающимся креслом на колесиках, обвел взглядом уютную комнату. Телефон стоял на другом конце диагонали, на низком столике у широкого дивана, плавные формы которого словно приглашали плюнуть на все дела, повалиться в мягкое, пружинящее и бездумно созерцать потолок. Или даже подремать. Как-никак, я сегодня просидел за рулем без малого шесть часов, и почти всю дорогу меня сопровождал неугомонный дождь.

Возле монитора стояла массивная черная пепельница, смахивающая на ритуальную кадильницу какой-нибудь феи-малютки, а рядом лежала зажигалка. В ее гладкой, чуть ли не зеркальной поверхности отражался свет настольной лампы - жалюзи я не трогал, не желая очень уж своевольничать в чужом доме. Вытащив из пачки сигарету, я щелкнул зажигалкой и, сделав несколько затяжек, вновь перечитал сообщение.

"Ave, Caesar!" Так обращались к императору римские гладиаторы перед смертельным боем на арене. "Morituri te salutant" - "идущие на смерть тебя приветствуют". Дело в том, что мое имя - Юлий. А он в своих месседжах называл меня Цезарем. Он вообще часто прибегал к латыни, заставляя меня рыться в словаре.

"Vale!" - "будь здоров". Или - "прощай".

Мы с ним познакомились на одном из форумов в Сети. Выяснилось, что у нас много общих интересов, и завязалась электронная переписка. Мы общались уже почти два года, но никогда в глаза друг друга не видели, потому что жили в разных городах. Разумеется, фотографиями мы обменялись, и я знал, как выглядит Рон: коротко стриженный полноватый парень лет двадцати восьми - тридцати (а мне в апреле стукнуло тридцать два), в очках и с улыбкой на все лицо. И какие только темы мы с ним ни обсуждали... Нельзя сказать, что мы выходили на связь с какой-то строго установленной периодичностью, но как минимум раз в неделю в окошке моей программы появлялось его имя, и я читал очередное сообщение с традиционным "Ave, Caesar!" в начале.

О том, что босс планирует направить меня в этот город для рекогносцировки - он задумал расширять рынок сбыта, - я узнал за два дня до поездки, в понедельник. Обрадованный возможностью встретиться, наконец, "вживую", я в тот же день известил Рона об этом и буквально через час-полтора получил ответ. Рон писал, что, к сожалению, будет отсутствовать, но предлагал мне расположиться именно у него в доме, а не в отеле, и сообщал, где искать ключ от входной двери. "Неотправленное epistola для тебя смотри на моем ящике", - так заканчивалось его письмо. То бишь эпистола.

И вот я в доме Рона. Хорошо бы принять душ, а уж потом позвонить по тому номеру. И сказать: "Ave, Рон! Я приехал".

Я ткнул окурок в пепельницу-кадильницу и решил, что первым делом нужно забрать из авто, которое я оставил у крыльца, сумку с вещами, а потом уже заняться душем и прочим. Я встал, и в этот момент из холла донеслись какие-то звуки. Сообразив, что это открывается входная дверь, я с громкими возгласами: "Привет, Рон! Встречай Цезаря!" вышел в холл. И увидел замершую у порога светловолосую молодую женщину, миловидное полноватое лицо которой имело явное сходство с лицом моего корреспондента. Она с испугом смотрела на меня и, казалось, вот-вот бросится прочь или станет звать на помощь.

- Не бойтесь. - Я остановился и показал ей пустые ладони. - Я не грабитель. Рон написал мне, где искать ключ - мы с ним два года по электронке общаемся. А вы его сестра, я не ошибаюсь? Здравствуйте!

Женщина вроде бы раздумала звать на помощь, но продолжала стоять у двери. Я тоже не приближался к ней. Выражение ее лица было каким-то странным. Нет, не то чтобы она не верила моим словам - тут было что-то другое.

- Рон написал, что его не будет, - продолжал я. - Предложил устроиться тут, а не в отеле... - Я пожал плечами и добавил: - Но я могу и в отеле.

Женщина молчала и не спускала с меня глаз. Мне было как-то неловко, словно я и в самом деле совершил нечто противоправное.

- Он там номер телефона оставил. - Я повел головой в сторону комнаты Рона. - Просил меня позвонить. Мол, если захочу его навестить... ну, там, где он сейчас.

Женщина вскинула руки и прижала ладони к щекам. Ее глаза расширились - то ли от удивления, то ли...

- Номер... - сдавленным голосом произнесла она. - Какой номер?

- Там, в ящике. - Я снова показал на комнату Рона. - Триста восемьдесят... Можно посмотреть.

Я направился к компьютеру, охваченный непонятной тревогой. Сзади послышался быстрый приближающийся стук каблуков.

- Вот, - сказал я, кивая на экран, и оглянулся на остановившуюся за моей спиной женщину.

- Это мой телефон. - Лицо ее было бледным, а губы дрожали. - Рон... Рон... Рона больше нет...

Я упал в кресло.

- К-как? Как - нет?

- Сбила машина... Позавчера... похоронили... - Из глаз ее, размывая косметику, текли слезы.

- Когда сбила? - плохо соображая, спросил я. Как будто это было так важно.

- В субботу... Скончался на месте.

Да, я почти ничего не соображал, но что-то тут не вязалось.

Кое-как придя в себя, я открыл папку "Отправленные". И обнаружил адресованное мне письмо. То самое, которое я получил от Рона в понедельник, с предложением остановиться у него. Я молча ткнул пальцем в надпись: "23.05. 23-47". День, когда Рона уже похоронили...

С трудом проглотив мешавший дышать комок в горле, я хрипло спросил:

- Тогда кто же направил мне это послание?

Женщина обеими руками уперлась в спинку кресла. Мне показалось, что она сейчас упадет.

- Не знаю... Ключ второй я забрала, у нас с мужем свой дом... Этот будем продавать...

Я вновь щелкнул клавишей "мыши".

- А вот это, неотправленное, с номером телефона. Кто его набивал?

- Не знаю... - слабым шепотом повторила женщина.

"Если захочешь - можешь навестить меня..."

Где? Теперь я знал - где...

"Vale!" "Будь здоров". Или - "прощай". "Прощай"...

И тут меня затрясло.

* * *

...Я навестил Рона. Вместе с Кристиной, его сестрой.

"Прощай, Poн", - молча сказал я, стоя у свежей могилы.

* * *

Но некто или нечто - я не знаю, как назвать ЭТО - не оставляло меня.

Я вернулся домой и раз в неделю продолжал получать послания... откуда? от кого? В строке адресанта стояло имя Рона, хотя еще при первой встрече с его сестрой я отключил компьютер от электросети и погрузил в авто Кристины. Предварительно удалив из адресной книги, а затем и из корзины свой электронный адрес.

Но послания все шли и шли. "Ave, Caesar! Как дела?.." Как будто все продолжало оставаться по-прежнему. Как будто Рон был здесь, в этом мире.

Я задавал вопросы, но мой адресант не отвечал на них. Он просто делился какими-то своими соображениями, мыслями... как и прежде...

...За окном льет осенний дождь. Я смотрю на экран своего компьютера. Там, в папке "Входящие", хранится одно послание, удалить которое у меня просто не поднимается рука. И дата: "30.06. 17-43".

21 мая, в 17-43, Рона сбил пьяный лихач. 30 июня - сороковой день... Разорвалась серебряная нить...

"Ave, Caesar! Там - хорошо. Здесь..."

И все.

Где - "там"? Где - "здесь"? "Там" - это здесь или там? "Здесь" - это там или действительно - "здесь"?..

Я набрал на клавиатуре эти вопросы и отправил послание. Но ответа так и не получил. Новых сообщений больше нет...

Льет и льет осенний дождь. В полумраке светится экран компьютера. Призрачные тени витают по закоулкам Сети.

Новых сообщений нет...

Корепанов Алексей Яковлевич

источник