Сентябрь в живописи, стихах и песнях

Сентябрь конопат и рыж. Непокорные волосы взлохмачены, в карих глазах вспыхивает озорство. Сентябрь приходит без спроса, но с подарками. Вот чёрный чай с шиповником, вот свечи с ароматом ванили. Как не впустить его в дом, щедрого, доброго?

Сентябрь любит играть в прятки - и прячет на верхних полках летние вещи, прячет меж страниц книг хрупкие цветы. Раскладывает по фотоальбомам снимки из отпусков. От снимков пахнет морем, черешней, ночной прохладой.

Сентябрь носит ботинки с разноцветными шнурками. В карманах его ветровки лежат смятые фантики и ключи от осени.
Сентябрь гладит дворовых кошек, чешет им за ушками - кошки сладко мурлычут в ответ.
Широко раскинув руки, чтобы обнять весь мир, Сентябрь мчится по улицам. Он хохочет, поёт, бросается пригоршнями золотых листьев.

Отворите окно. Слышите его звонкий смех?

Ксения Шустрова

Ранней осени подарок –
Голубой, прозрачный день...
Полдень блещущий не жарок,
Не нужна густая тень.

Близ пути, под дикой грушей,
На траве скамья стоит,
«Сядь сюда! Смотри да слушай!»
Мне как будто говорит.

Сел. Смотрю кругом и внемлю.
Долго, кажется, сижу...
То на небо, то на землю
С благодарностью гляжу.
Алексей Жемчужников 1883 год

Сентябрь (из цикла «Тринадцать лун»)
Вовсе Лето проводили,
И как будто легче нам,
Все скосили, в полной силе,
Все пожали, по домам.

Ветерки от полуночи
Попрохладней понеслись,
Это Осень смотрит в очи,
Эй Сентябрь, не холодись:

Хоть готовы нам кафтаны,
И дрова для всех печей,
Ты в ползучие туманы
Луч последний свой пролей.

Ишь, послушал. Бабье лето.
Две недели есть тепла.
Паутинки в море света,
Даль прозрачная светла,

Золотые в сердце слитки,
Шутит Маем седина,
Взгляды, первые засидки,
Ты откуда, песнь, слышна?

Не рябина ли запела,
Что краснеет красота?
Или отдых после дела?
Или Вздвиженье Креста?

Уж не знаем, только праздник,
В Небе, в сердце, золотой.
Эй Сентябрь, да ты проказник,
Ну, всесветник бабий, спой.

Константин Бальмонт. 1907

Осенние цветы

Цветов осенних соберу букет,
Мне позднее цветение их понятно,-
Невозвратимость, как билет обратный
Туда, куда дороги больше нет.

Есть красота прохладной чистоты,
Без вычурности перезрелой страсти,
Ее огонь от холода не гаснет,
Горит, как поздние осенние цветы.

И в них надежда на последний шанс,
И риск пройти в последний раз по краю,
И знание, что жарче всех сгорает,
Сгорающий, увы, в последний раз.
Николай Лятошинский

Сентябрь

С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!

Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!

И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября…
   Николай Рубцов 1970

Люблю сентябрь. Когда вся осень впереди.
И запах яблок, только что созревших.
Люблю осенние неспешные дожди,
И улиц тишину, внезапно опустевших.

Бывает солнечно. По-летнему тепло.
Пока ещё не кружат листопады.
И зелено. И солнечно-светло.
Но Осень уже шьёт свои наряды.

Люблю осеннюю задумчивую грусть,
Неповторимые красивые рассветы.
Прозрачные, холодные... и пусть.
Слегка уставшие от праздничного лета.

Ах, Осень! она разная всегда.
И так, порой, на женщину похожа!
Капризна, ласкова, игрива...и горда...
Но с каждым днём всё меньше дней погожих.

Не стоит из-за этого хандрить.
Ведь слякоть - как пришла, так и уйдёт.
Люблю, укрывшись шалью, чай попить.
А Осень...жаль... но и она пройдёт...
 Валентина Размерица.

Сентябрь
Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.

Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.

Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.

Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.

Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.
 Николай Заболоцкий  1957

Сентябрь
Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.

И желтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков черные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…

Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в завороженной силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат. 

Иннокентий Анненский  1904

За окнами сентябрь безветренный и тихий,
С небесной синевой и золотом ветвей.
Мечтательно парит паук на паутине,
И медлит на тропе отшельник-муравей.
Так этот день щемящ, как будто он последний.

Так безнадёжно клён свою роняет медь,
Что легче жизнь продлить, забыв о смерти бредни,
Чем позабыть, что жизнь всегда идёт сквозь смерть.

Не верьте, что всему конец положит иней,

Печальтесь не о том, что гаснет день в тиши.
Пока парит паук на тонкой паутине
И грезит муравей о юной муравьине,
Ничто не омрачит бессмертия души.

       Татьяна Кузовлева