Вести дневник Ирка начала в четырнадцать лет, а курить тайком от родителей – в шестнадцать. Минздрав монотонной надписью на пачке предупреждал и её, но жизнь казалась ей даже не долгой и счастливой, а объемной и толстой, как ежедневник, подаренный отцом. Под черной пахучей кожей, скрывались чистые страниц, и их надо было постепенно заполнить юностью, молодостью, зрелостью, старостью. Заполнить и поставить точку.
Страницы заполнялись медленно. Ей просто не о чем было писать. Ей нравилось рассуждать о любви. О том, что мир мог бы быть лучше, чем он есть. Но ей казалось, что она часто повторяется, и тогда она рисовала. Лица, цветочки, пацифистский знак (много раз), еще что-то. В её дневнике не было ни одного рассказа о том, как прошел минувший день. Все строки были о том, какими она хотела бы видеть все следующие дни.
Перед тем, как лечь спать, она проверяла – заснули ли родители? И если да, то плотно закрывала дверь, открывала форточку, и курила, стараясь, чтобы дым улетучивался на улицу. Все зависело от ветра. Бывало, что дым возвращался в комнату, постепенно пропитывая запахом шторы за её спиной. Запретное удовольствие добавляло возбуждения - не столько от никотина, сколько от ощущения, что когда-нибудь дверь откроется, и она услышит голос мамы…
- Ирина, ты что делаешь? Чем пахнет? Ты куришь?
Но пока ей везло.
Три дома через дорогу казались вымершими. Светлые окна в них можно было пересчитать. Снизу доносился гул редких ночных машин. Не часто, но в небе висела луна.
К декабрю она успела переболеть ангиной три раза. Мама просила не забывать есть витамины. Не пить холодную воду.
Пятого января, днем, Ирина была одна дома. В дверь позвонили. За дверью стоял высокий светловолосый мальчик.
- Тебе кого? – спросила Ирина.
- Вас.
- Меня? Ты кто такой? – Ирина попыталась закрыть дверь. К тому времени, город уже успел распухнуть, как залежалый покойник, от жутких криминальных историй. Ирина смотрела «600 секунд».
- Постой, не бойся. Я тоже курю ночью в форточку! В доме напротив. Ты лампу не выключаешь, зря… Нет, не зря. Правильно! Но теперь выключай, вдруг кто-нибудь еще будет на тебя смотреть?
Она не ожидала услышать такое. И навалилась на дверь. Он шпионил за ней?
- Я не шпионил, я любовался! - прокричал мальчик, словно прочитав её мысли. - Я тебя люблю!
«Сегодня случилось что-то страшное и постыдное. Но и необычное!» - написала она в своем дневнике поздно вечером. Встала. Поправила темно-синие шторы. Родители смотрели телевизор. Спать не хотелось, но она разделась и залезла под одеяло.
Через несколько часов она не выдержала. Накинула халат, и, не включая лампу, пошарила рукой в полке трюмо. Там хранились сигареты и зажигалка. Прикрывая рукой зажигалку, словно от ветра, она прикурила. Открыла форточку, и стала рассматривать три дома напротив.
Она не знала, зачем она это сделала, но чиркнула зажигалкой, держа её на уровне груди. И еще раз, и еще... Потом она включила лампу, и выкурила еще одну сигарету.
Ей показалось, что в доме напротив – одно из окон сошло с ума. Свет в нем включался и выключался, включался и выключался...
Её сердце застучало быстро-быстро-быстро-и-еще-быстрее. Так быстро, что заснула она только к утру. Окно в доме напротив тоже радостно просыпалось каждый раз, когда она подходила к нему.
На следующий день мальчик пришел снова, и сказал:
- Я тоже пишу. Ты ведь не просто так долго сидишь? А может, ты рисуешь?
- Просто курю, - ответила она. - Мне не о чем писать.
Они познакомились. Подружились. Мальчика звали Иваном. Он переехал с семьей еще весной, но раньше Ирина его никогда не встречала. Школу он уже закончил, и хотел поступить в военное училище. Не поступил. Работал, дожидался армии.
- Кто сейчас в армию идет? – возмущенно восклицала она. – Зачем? Все косят…
- Я не хочу косить. У меня и отец, и дед - офицеры.
С ним было интересно, потому что он отличался от остальных. Серьезностью?
Время пролетело быстро. Она пообещала его ждать. Снова писала ночами. Выключала свет и курила в форточку. Учеба в институте ускоряла время, а новости тревожили и пугали.
Иван вернулся из армии. Его ладони были твердыми и шершавыми. Он поступил в военное училище. Они поженились.
Пролетели годы. Ирина уже давно вняла предостережению Минздрава, а Иван пока не может справиться со своей привычкой. Ему труднее – он знает цену вкуса табачного дыма на передовой, но обещает жене, что обязательно бросит курить.
Иногда у него бывает бессонница. И они вдвоем стоят возле окна, молча, счастливо, и он курит в форточку, стараясь выдувать дым так, чтобы он полностью улетучивался за окно. Но тут все зависит от ветра. Их повзрослевшая дочь - не выносит табачного дыма, но очень любит историю их знакомства. Историю их любви.
Оценили 2 человека
2 кармы