Смотрели и не видели. Слушали и не слышали...

Подборка длинная. Читать надо не спеша,  Вдумчиво..  иначе нет смысла читать..

Пророчества  

На независимость Украины

Бродский

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,

Слава богу, проиграно. Как говорил картавый,

Время покажет «кузькину мать», руины,

Кости посмертной радости с привкусом Украины.

То не зелёно-квитный, траченный изотопом,

Жовто-блакитный реет над Конотопом,

Скроенный из холста, знать, припасла Канада.

Даром что без креста, но хохлам не надо.

Гой ты рушник-карбованец, семечки в потной жмене.

Не нам, кацапам, их обвинять в измене.

Сами под образами семьдесят лет в Рязани

С залитыми глазами жили как при Тарзане.

Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:

Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.

Ступайте от нас в жупане, не говоря — в мундире,

По адресу на́ три буквы, на стороны все четыре.

Пусть теперь в мазанке хором гансы

С ляхами ставят вас на четыре кости́, поганцы.

Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,

А курицу из борща грызть в одиночку слаще.

Прощевайте, хохлы! Пожили вместе — хватит!

Плюнуть, что ли, в Днипро́, может, он вспять покатит,

Брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый,

Кожаными углами и вековой обидой.

Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба

Нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.

Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,

Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом.

Вас родила́ земля, грунт, чернозём с подзолом,

По́лно качать права́, шить нам одно, другое.

Эта земля не даёт, вам, кавунам, покоя.

Ой да левада-степь, краля, баштан, вареник,

Больше, поди, теряли — больше людей, чем денег.

Как-нибудь перебьёмся. А что до слезы́ из глаза,

Нет на неё указа ждать до другого раза.

С Богом, орлы-казаки, гетманы, вертухаи,

Только когда придёт и вам помирать, бугаи,

Будете вы хрипеть, царапая край матраса,

Строчки из Александра, а не брехню Тараса.

<1991>

И мертвым, и живым, и нерожденным землякам моим, на Украине и не на Украине сущим, мое дружеское послание

Аще кто речет, яко люблю бога,

а брата своего ненавидит, ложь есть.

Соборное послание Иоанна, гл. 4, ст. 20

И темнеет, и светает, п ночь наступает.

Люд, измученный работой, п все засыпает.

Лишь я плачу, как проклятый, дни и ночи сидя

На распутьях многолюдных.    И никто не видит

Слез моих! Ослепли, видно, не слышат — не знают;

Святой правдою торгуют, цепь на цепь меняют,

Насмехаются над богом, — В ярмо запрягают

Человека. Пашут горе, бедой засевают,

Что ж вырастет? Погодите, увидите всходы!

Опомнитесь! Спохватитесь, нелюди, юроды!

Поглядите на рай тихий, на мать-Украину,

Полюбите чистым сердцем и ее руины!

Сбросьте цепи, станьте снова братьями, а где-то

На чужбине не ищите того, чего нету

И на небе, а не только что на чужом поле.

В своем доме — своя правда. И сила, и воля.

Другой нигде нет Украины, нигде другого нет Днепра.

А вы? Вы рветесь на чужбину искать великого добра,

Добра святого. Воли! Воли! И братства братского! 

Нашли. Несли, несли с чужого поля И на Украину принесли

Великих слов запас немалый — И все тут. Вы кричите всем,

Что бог вас создал не затем, чтоб вы неправде поклонялись!

Чем были вы, тем и остались, вы гнетесь. 

С тех, кто слеп и нем, дерете с братьев гречкосеев 

Три шкуры вживе… и опять Спешите к немцам поскорее 

За правдою!.. Вот если б взять и скарб свой вы могли с собою, 

Добытый кражей с давних пор, Тогда б остался сиротою 

Днепр со святой семьею гор!

О, если б вы больше к нам не возвращались, 

А сдохли, забившись в чужие углы!

Не плакали б дети, мать бы не рыдала, 

Не слышали б вашей на бога хулы.

Дыханьем воздух вы б не отравляли

В степях, что свободны, чисты и светлы,

И люди б не знали, что вы за орлы.

Они бы с презреньем на вас не кивали.

Опомнитесь! Будьте люди, иль горе вам будет.

Скоро разорвут оковы скованные люди.

Суд настанет, грозной речью Грянут Днепр и горы!

Детей ваших кровь польется в далекое море

Сотней рек. Вам ниоткуда  помощи не будет:

Брат от брата- отречется, сын про мать забудет;

И дым тучею закроет Солнце перед вами,

И прокляты вы будете  своими сынами!

Умойтеся! 

Образ божий Грязью не поганьте,

Дурь в голову детям вашим  вбивать перестаньте,

Что они — паны по крови:  Мужицкое око

Им заглянет прямо в душу  глубоко! Глубоко!

Чья на вас надета шкура,  дознаются люди, —

И немудрые премудрых    навеки осудят!

Когда б учились вы, как надо, и мудрость бы  была своя.

А то залезть на небо рады: «И мы — не мы, и я - не я,

И все-то видел, все-то знаю, И нет ни ада, и ни рая,

И бога нет, есть только я.

Да куцый немец с постной рожей, И больше никого…» —

«Добро же! А кто ж ты сам?»

«Пускай немец Скажет; мы не знаем».

Так-то учитесь вы, в чуждых Странах разъезжая!

Немец скажет: «Вы монголы!»

«Монголы, монголы!» 

Золотого Тамерлана  Внуки, только голы!

Немец скажет: «Вы славяне!»

«Славяне? Какие?»

Славных прадедов великих Потомки дрянные!

Изучаете Коллара изо всей-то силы,

И Шафарика, и Ганку и в славянофилы

Так и претесь. Все языки  славян изучили,

О своем же, о природном, Языке забыли.

Будет время — и свой вспомним, коль немец укажет

Да историю сначала нашу нам расскажет.

Тут-то мы распетушимся!..

И распетушились

По немецкому указу: Так заговорили,

Что не понял даже немец, Учитель великий,

Где уж тут понять народу! А шуму, а крику!

«И гармония и сила, Музыка — и полно.

А история! Поэма Народности вольной!

Что там Рим? Какие Бруты? Жалкое явленье…

Те Коклесы, Бруты — мусор С нашими в сравненье!

У нас воля вырастала,  Днепром умывалась,

Под голову горы стлала, Степью укрывалась!»

Кровью она умывалась,  Спать ложилась, плача,

На обкраденные трупы, на тела казачьи!

Еще раз пересмотрите,  прочитайте снова

Книгу славы. Да читайте  От слова до слова;

Все проверьте: и все титлы, и все запятые,

И тогда себя спросите: Кто же мы такие?

Чьи мы дети? Кем? За что мы  закованы в путы?…

И увидите, какая цена вашим Брутам.

Рабы, холопы, грязь Москвы, варшавский мусор ваши паны, —

И гетманы и атаманы! Так чем вы чванитеся, вы!

Сыны сердешной Украины!

Что ловко ходите в ярме, ловчее, чем отцы ходили?!

Не чваньтесь: с вас дерут ремень, ну, а из них и жир топили.

Иль гордитесь, что казаки Веру защитили?

Что в Синопе, в Трапезунде и галушки варили?

Правда, вам лишь не досталось ни капли, ни крошки,

А на Сечи мудрый немец вырастил картошку

И вам продает. Берите, ешьте на здоровье,

Прославляйте Запорожье! А чьей жаркой кровью

Та земля была полита, что картошку родит, —

Все равно вам, лишь бы овощь  росла в огороде!

А хвалитесь, что когда-то  Польшу повалили!

Правда ваша: пала Польша  И вас раздавила!

Так вот как кровь пришлось отцам  лить за Москву и за Варшаву

И дать в наследство сыновьям  и цепи, и былую славу!

Доборолась Украина…

И за что страдает: Хуже ляха свои дети ее распинают.

Вместо пива праведную кровь из ребер точат;

Просветить хотят сыночки  у матери очи

Современными огнями.

Чтобы шла за веком, шла за немцами слепая

Бедная калека.

Что ж, ведите, указуйте  путь! А мать родная

Пусть прозреет, сыновей тех новых узнавая.

Указуйте! И не бойтесь — Наградит вас честно

За науку мать родная:

Слепота исчезнет в глазах ваших ненасытных;

Увидите славу, вживе славу ваших дедов

И отцов лукавых.

Так не лгите ж сами себе! Учитесь, читайте —

И чужому научайтесь, иI свое познайте,

Кто про мать свою забудет,  того бог карает,

Того собственные дети в хату не пускают,

И чужие прогоняют. Не найдется злому

На всей земле бесконечной  ни ласки, ни дома.

Тяжело мне, только вспомню

Печальные были дедов наших. Что мне сделать,

Чтоб о них забыл я?  Я бы отдал за забвенье

Жизни половину.

Такова-то наша слава, Слава Украины.

И вы также прочитайте, чтоб неспящим снились

Все неправды, чтоб могилы — курганы раскрылись

Перед вашими глазами, чтоб вы расспросили

Мучеников: где, какого И за что убили?

Обнимите ж меньших братьев, как братья родные, —

Мать пусть ваша улыбнется  за века впервые!

Всех детей своих обнимет твердыми руками

И деточек поцелует  вольными устами,

И забудется позора давняя година,

Оживет иная слава,  Слава Украины,

И свет ясный невечерний  тихо засияет…

Обнимитесь, братья мои,

Прошу, умоляю!

Оба поэта  из тех, кого еще не внесли в "Миротворец".. нет у  Малороссии других  , а этих   прочесть внимательно не хотели.

Истинные пророчества,  настолько  подробные..  

Шевченко  отрывок учили наизусть, и не понимали, о чем это?  никому не удалось   вникнуть в заголовок.

Моё убеждение  - есть еще песня,   пророческая   как последнее предупреждение  :  А поля не было, где кончился Майдан!!

   Стихи В.Коротича в переводе Ю.Мориц

Переведи меня через майдан,

Через родное торжище людское,

Туда, где пчелы в гречневом покое,

Переведи меня через майдан.

Переведи меня через майдан, –

Он битвами, слезами, смехом дышит,

Порой меня и сам себя не слышит.

Переведи меня через майдан.

Переведи меня через майдан,

Где мной все песни сыграны и спеты,

Я в тишь войду и стихну – был и нету.

Переведи меня через майдан.

Переведи меня через майдан,

Где плачет женщина, – я был когда-то с нею.

Теперь пройду и даже не узнаю.

Переведи меня через майдан.

Переведи меня через майдан,

С моей любовью, с болью от потравы.

Здесь дни моей ничтожности и славы.

Переведи меня через майдан.

Переведи меня через майдан,

Где тучи пьяные на пьяный тополь тянет.

Мой сын поет сегодня на майдане.

Переведи меня через майдан.

Переведи... Майдана океан

Качнулся, взял и вел его в тумане,

Когда упал он мертвым на майдане...

А поля не было, где кончился майдан.

© Юнна Мориц