Зефир

ЗЕФИР

В кухню, где блеск фарфора и дух зефира,

тёплый, зевающий, только что из кровати --

входит объект военной инфраструктуры,

розовый с белым, как облако на рассвете.

Шлёпает маленькой пяткой по скользкой плитке,

гладит задумчиво трещины табуретки,

если не скрипнет шкаф, будет всё в порядке,

если сжевать один, не заметят предки.

Вон он, на верхней полке, как раз уродец:

выпятив бок помятый, лежит, усталый --

там, где места дислокации хрупких блюдец,

где арсенал креманок, пиал, бокалов.

Лезет объект энергетики вверх, шатаясь,

тянется лапкой неловкой к добыче лёгкой.

Только и полки, и дверцы разъела старость:

все их крепления, петли, стекло, филёнки.

Что-то хрустит, срывается и взлетает,

стайка кофейных чашек взмывает к свету.

Здесь затемнение, проигрыш, запятая.

Что тут описывать? Ясно, что всё разбито.

Штаб диверсантов сидит, потирает ухо.

Кажется, не убился -- так, испугался.

Взрывы фамильных сахарниц, мисок грохот

вряд ли вредят сильнее, чем взрыв фугаса.

Всё вперемешку. Осколки. Душица, мята.

Летом объект военный их рвал на даче.

Мама в дверях -- с лицом зефирного цвета.

Но не ругается.

Даже, кстати, не плачет.