Поэтично о безразличии и критично о поэтичности...

Когда смотрел эти разные графические работы, посвящённые безразличию и равнодушию, не покидало ощущение, что делал их один и тот же человек.

Потом понял, что так оно и есть.

Потому, что равнодушие - это отсутствие Души.

И тогда - мы все одинаковы...

Иногда, читаю поэтов КОНТа.

Иногда - появляются строчки.

Такие дела...

               ТАКИЕ ДЕЛА....

           Когда восторженно обнимут, беги... Тут, где-то рядом, нож,

                                               В одеждах жёсткого покроя, сокрыт, готов.

                                                                                                    Когда - не ждёшь..

.

Давай. Беги. Пока не поздно. ...Удары в спину нанесут...

Ты удивишься, развернувшись, и так же, точно, скажешь:

                                                                                              - Брут...

- И ты тут, брат... Как так случилось?

                                             - Чем я сумел не угодить?

... Ты ошибёшься, ожидая... С тобой - не будут говорить...

А будут молча, точно, страстно кромсать тебя наверняка...

                      Ну, что же, что строка дрожала ?..

                                                           У них - не дрогнула рука...

Рутинно всё в подлунном мире. Привычно - в лучшем из миров.

                             - Ты очень хочешь быть Поэтом? .

- ..Зовись...Но будь всегда готов...

Как странно видеть трепыхание, людей сумевших рифмовать.

Не в строчках, точно, дело, братцы.

                                                 А быть готовым - понимать

И быть - с собой. А - не с толпою. Пусть - добрых, честных и своих.

- Обидно? Очень? Да. Не скрою.

                                                              Без кармы - видно ли иных?

..

- Без славы - надо ли вам это?

                                       Судьба поэта - не трамплин..

И если там бессменно лето, то не поэт вы - 

                                                            Алладин...

Да.. мысли...

                              Мысли!

С кем вы? Где вы?

                                    Куда успели ускакать?

Мой друг поэт, художник - тоже, сумел всё это рассказать..

.

Моё брат - кто может плавать в бурю, читая Бёрнса на волне...

Сократа переиначьте, что ли.

А то: - Вот вам.

                           Вот - им.

                                          Вот - мне...

Рецепт один: - забудьте Лиру.

                       Меняйте лиры - и вперёд.

И может там, с какой-то Ирой, всё потихоньку и пройдёт...

Всё отомрёт...и станет тихо.

                                Раз можешь - значит не пиши.

Кого задело - не ругайтесь...

                         Страшнее - строчки.

Без Души...