Мы не «вписались» здесь в привычный ритм.
«Вороны белые», точней, седые…
Я с «боевых» пришёл совсем чужим,
Мы все, кто с «боевых», для них «чужие»…
На нас косятся, говорят: «Синдром»…
Нас сторонятся, мол, зачем он нужен,
Ему или в тюрьму или в дурдом,
Он воевал, он «на всю голову контужен».
А сколько есть, и сколько будет нас таких,
«Контуженных» как мы с тобой.
Лицом безусых, а душой уже седых,
«Контуженной», израненной душой.
Жена наутро любит поворчать,
Когда на кухне ночью пьяный плачу,
И мало кто пытается понять,
Что «третий тост» на самом деле значит.
Мол, успокойся, говорят, дурак,
Всё кончилось, и ты пришёл домой!
А я по прежнему курю «в кулак»
И к незнакомым не стою спиной.
Я, по привычке, в сторону шаг с линии огня,
Когда какие открываю дверки
И по привычке пригибаюсь я,
Когда на праздник слышу фейерверки.
И почему мы здесь как на войне,
Хотя, казалось бы, пришли домой?
Да просто не понять тебе и мне,
Кто в этом мире свой, а кто чужой.
Здесь те, кто не служил, теперь этим гордятся!
Здесь выстрел в спину не считают за измену,
Здесь стыдно ветераном называться,
Престижно здесь считаться бизнесменом.
И потому мне хочется, и ты меня поймёшь,
Опять туда, опять на перевал,
Чтоб здесь не слышать от казённых, сытых рож
Дежурное «Я вас туда не посылал.»
МЫ НЕ ВПИСАЛИСЬ…
Артем Сычев
Центральное информационное агентство Новороссии
Novorus.info
Оценили 63 человека
77 кармы