Нишевая парфюмерия

- Нишевая парфюмерия – признак утоненного вкуса, - говорит мне консультант в косметическом магазине и брызгает на запястье жидкостью с запахом ладана и кладбищенского чернозема. - Слышите? Это ноты листьев фиалки, ириса и мускуса.
- Я слышу батюшку.
- Кого?
- Церковного попа. Я должна им пахнуть?
- Это же ниша! Массмаркет-духи обычно пахнут цветами, люкс – дорогой рекламой, а ниша…
- Богослужением.

- Ну хорошо, - стала надуваться профессиональной обидой девушка. - Попробуйте этот. Как вам?
- Как ролл с тунцом.

- А этот?
- Слышу дорблю, газ и липучую советскую мазь.

- Вот этот давайте попробуем.
- Как подсохший грейпфрут, в котором тушили окурки.

- Этот еще хороший.
- Пахнет жжённой мошонкой и ромашкой. Или…
- Или мимозой?...
- Или не жжёной, а разогретой через плавки на пляже.

- Ну а этот?
- А вот этот ничего так, вроде. Аромат еврейской бабушки в театральном буфете. Знаете, она достала пыльный кошелечек, выпила коньячка, заела бутербродом с красной рыбой и расслаблено икнула. Этим ухоженным, но не молоденьким дыханием и пахнет.
- Послушайте… - стала даже немного виниться девушка. - Каждый аромат раскрываться на разных людях по-разному, и на это ему нужно время. Нанесите один приемлемый вами запах, походите немного по торговому центру и понюхайте себя еще раз. Вдруг понравится!

Я взяла строгий флакон с серой крышечкой, дважды сбрызнула руку и ушла.
Сначала было дурно и воняло спиртовой салфеткой, а потом – минут через 10, – на удивление, приемлемо и даже приятно.
Казалось, я на море. Пахну прохладным бризом и юношеской неосторожностью (наверное, это аккорды порошкового вина).
Через полчаса раскрылись, так называемые, «ноты сердца» – я отдавала мокрым конем.

- Знаете, девушка, - сказала я измученной консультантке. - Давайте мне, наверное, тот, что православием. Первый.
- Прочувствовали? Раскрылся?
- Та нет. Просто, хочу чтобы вы мне сказали «идите с богом уже». И я пойду. Забавно, правда?

Она спокойно отставила пузырек.
- Может лосьон для тела по акции? С кокосом есть.
- С персиком. И я пойду.

(c)  Евгения Плихина