Неформат ВЕТЕР

Разговор. Один на один, глаза в глаза.

Серо-стальные глаза, на дне которых – смерть. Голос, резкий, сорванный, принуждающий к повиновению.

Голубые бездонные глаза цвета неба.

Ветер.

- Старик, горы носят слухи о твоей мудрости.

- Горы всегда носят слухи, Полководец. А я просто сижу и слушаю ветер…

- Завтра я иду в Ущелье. Скажи мне, чем закончится день? Склонится ли передо мной Племя, и сколько воинов я потеряю, если начнется сражение?

- Ты проиграешь битву – Старик безмятежно улыбнулся – не ходи.

- Ты выжил из ума, сидя в одиночестве на своей скале! У меня – двадцать тысяч воинов, их оружие ковали лучшие кузнецы! Мою армию называют лучшей, я покорил столько племен и народов, что не помню их названий! А ты говоришь – проиграю? И кому? Жалкому Племени, число воинов которого в двадцать раз меньше, даже если они выведут в поле женщин, детей и собак?

- Ты погибнешь.

Полководец криво усмехнулся:

- А ведь я могу убить тебя за твои слова. Не боишься?

- Я стар. И давно забыл, что значит – бояться смерти…

Молчание. Тяжелое, холодное, как подножия вечерних гор. Сладковато-терпкий, сводящий с ума запах чабреца и горячей пыли.

Шепот ветра.

- Я не стану тебя убивать. Ты и вправду так стар, что не боишься смерти. Твоя мудрость высохла, как эти травы, сменившись глупостью. Завтра, после битвы, я снова приду к тебе, чтобы взглянуть в глаза. И увижу в них пустоту, когда ты это поймешь. Это и будет моей местью.

Плащ взметнулся от резкого движения, подхваченный ветром, полыхнул в лучах заходящего солнца багряно-алым… Кровавым.

- Я буду ждать… - шепнул ветер.

Мальчик выбрался из своего укрытия среди камней и подошел к старику, присел рядом. Еще долго смотрели они вслед ушедшему Полководцу.

- Скажи, Дед, это правда, что когда-то ты был великим воином?

- Я был воином и сделал войну своей работой. Много новобранцев приходили ко мне, чтобы превратиться в умелых воинов и разойтись по свету. Я познал вкус крови и боль, любовь женщин и славу. Но все это – лишь ветер…

- А в Долине говорят, ты был ученым…

- Я был алхимиком и лекарем при императоре. Я открывал тайны мироздания, исцелял смертельно больных и сводил в могилу здоровых. Я познал власть и блеск золота, преклонение и зависть… Но все это – лишь ветер.

- Дед, почему ты предрек полководцу поражение? Ведь по его словам – его армия велика и сильна, его воины закалены в сражениях и отлично вооружены. Он не проиграл ни одной битвы!?

- Его слова – лишь пыль – Старик разжал кулак и сквозь пальцы потекли тонкие струйки праха, тут же подхваченные ветром и унесенные прочь – а я слушаю ветер.

Спустя два дня ветер принес весть о том, что великое войско погибло. Дети племени по тайным тропам поднялись на склоны и устроили камнепады, похоронив почти всех, выживших добили воины. И женщины. И еще очень долго восточный ветер пах смертью.