Наверное, и сам не заметил как, но вдруг стал читать книги по-другому. Не интересны как-то уже факты и описания, не цепляют посылки и выводы. Да, мы привыкли по накатанной принимать тексты и события вокруг нас (которые, к слову сказать, тоже переводятся в тексты, прежде чем лечь на разделочный стол сознания) дискурсивно — как слепки той или иной красоты (подчас с отрицательным знаком). Но это, если позволите, — мёртвая красота, натюр-морт, остановленное мгновенье Фауста, догма и камень на месте хлеба. А что, если встроиться в движение?
Царствие небесное внутрь вас есть, — скажет Христос. Или, в абсолютно равнозначном переводе — между вами. Чувствую так, что «внутрь» — это по заданию, это дарено и предустановлено. А «между» — то, что реализуется людьми. Как левая и правая и рука, — мастито кивнул бы хиромант. И каждый текст (пока мы ещё не потонули в нейросетевых опусах, ага)) отражает оба смысла: художник рисует продуманные слова и — исподволь, интуитивно и честно — высекает искры между ними.
Вот это ближе к жизни. Как взаимодействует красота с красотой (здесь уже на высоте заданности, в равенстве Абсолюту)? Как жизнь подмигивает жизни? Как ворошатся светом обрюзгшие камни?
Возьми любой философский текст... а впрочем, любой возьми — и пролети меж красотами, не спотыкаясь о землю. Там как раз и пульсирует то, что пресловуто «хотел сказать автор»... Себе же саму во славу и на удивление
????
Оценил 1 человек
1 кармы