Бывают крылья у художников... Картины Веры Бастриковой

Один из моих читателей прислал мне работы художницы Веры Бастриковой и попросил познакомить с ними читателей нашего журнала. Мной были отобраны понравившиеся картины, которые я и представляю Вашему вниманию.

Вера Бастрикова закончила ф-т станковой живописи в Ереванском Художественно-театральном инcтитуте в 1966 году. Училась у преподавателей живописи: Э.Исабекяна, Н.Мурадяна, Х.Шакаряна и других известных художников. Большое влияние и поддержку получила от Андрея Дрознина (Москва), многих друзей, своего брата Юрия и своих родных. Сейчас работает в Одессе. Работы В.Бастриковой находятся в частных собраниях Москвы, Санкт-Петербурга, Еревана, Испании(г.Валенсия), Франции, Бельгии, Голландии и США.

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо — палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,

Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе — то на этой картине.

Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,

Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка —
Все написал своей кисточкой тонкой.

В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился —
На полотне целый мир уместился!

/Татьяна Лаврова/ 

Бывают крылья у художников,
Портных и железнодорожников,
Но лишь художники открыли,
Как прорастают эти крылья.

А прорастают они так,
Из ничего, из ниоткуда.
Нет объяснения у чуда,
И я на это не мастак.

/Геннадий Шпаликов/

Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось.
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется…
Что гадать нам: удалось — не удалось?

Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну…
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.

/Булат Окуджава/

Художник, так же, как поэт…
Сюжет в себе переживает…
Он оставляет в душах след…
Хоть о последствиях не знает…

Вблизи посмотришь, так мазня…
Всё так наляписто и криво…
А отойдешь, поёт душа…
В картине всё играет мило…

Там каждый штрих или мазок…
Душой художника сияет…
И чем древней картины срок…
Шедевр бесценность обретает…

Ведь то, что писано душой…
Храниться будет в душах вечно…
Как смерть не властна над строкой…
Творец живёт пусть бесконечно…

Шедевры пусть свои творит…
Чтоб Мир наш стал намного ярче…
Уж утро, он ещё не спит…
Творит, чтоб стали мы богаче.

/Владислав Кернис Амелин/

Бог создал мир из ничего.
Учись, художник, у него, —
И если твой талант крупица,
Соделай с нею чудеса,

Взрасти безмерные леса
И сам, как сказочная птица,
Умчись высоко в небеса,
Где светит вольная зарница,

Где вечный облачный прибой
Бежит по бездне голубой.

/Константин Бальмонт/