Года три назад дело было. Лето. Едем в отпуск с мужем и младшим сыном. Аэроэкспресс в Шереметьево. Зашли в вагон, располагаемся. Ребёнок, конечно же, у окна захотел сесть. Краем глаза замечаю, что в следующем за нами ряду у окна садится мужчина. Через несколько минут поедем. Мужчина достаёт телефон и начинает названивать. Говорит громко, хочешь - не хочешь, а слышно каждое слово.
- Светуль, привет! Ну как вчера погуляли? В какой клуб потом поехали? Классно… А ты знаешь, я лечу в Лондон, встречаюсь с … (называет какую-то фамилию, наверное, известную в определённых кругах, но мне, человеку из глубинки, она ни о чём ни говорит, поэтому ни за какие уголки памяти не зацепляется). Могу словечко замолвить. Не интересует? Ну звони, если что.
- Леночка, привет! Слушай, я вчера был на твоей выставке. Это лучшее, что я видел в последнее время из современного искусства. Супер! Да, кстати, я на неделю лечу в Лондон, могу про тебя переговорить. Тема музыкальных дисков интересует? Ну пока. Звони.
Невольно возникает ассоциация из старого фильма: «Алло, Галочка? Ты не представляешь, я сейчас уезжаю в Гагры с самим Якиным!». Слово «Лондон» он произносит нарочито гнусаво, с ударением на второй слог. Меня разбирает любопытство, но повернуться и посмотреть на него вроде как неудобно. Пытаюсь краем глаза разглядеть, но вижу только рыжую шевелюру и небритую физиономию немолодого дядьки. Мой ребёнок с детской непосредственностью разворачивается, разглядывает его, потом мне шепчет:
- Мам, а чего он так громко разговаривает?
У меня, конечно, несколько версий: во-первых, может, у него просто такой голос громкий или слышит плохо, вот и орёт. Во-вторых, может, рисуется, типа он весь такой из бомонда, хотя перед кем тут рисоваться? В вагоне кроме нас всего несколько человек. А может, просто невоспитанный тип, и плевать ему на всех остальных, кому не очень интересно слушать про его ночные тусовки в «высшем», по его понятиям, окружении. Звонки меж тем продолжаются.
- Алло, Славик? Слушай, тут Илюша Лагутенко ресторан свой открыл возле Главпочтамта. Там дальневосточных трепангов подают по очень приятной цене. Да, кстати, я тут в Лондон лечу, могу…
От этих разговоров начинает подташнивать. Даже мой муж, человек ангельского терпения, под нос бурчит: «Эх, мужик, дать бы тебе лопату и послать в Сибирь убирать снег. Весь.»
Подъезжаем к Шереметьево. Наш попутчик налегке, поэтому к выходу идёт раньше всех. Наконец-то можно его рассмотреть. Батюшки, да это ж… Не буду называет фамилию стареющего музыкального критикана, в 90-е не сходившего с экранов ТВ. Наезжает, оказывается, из своего недалёкого зарубежья на нашу грешную землю, когда кормушка пустеет.
Эх, страшно далеки они от народа. Ничего не изменилось за двести лет.
Оценили 8 человек
11 кармы