Абрамс, а ты любишь снег?

Что ждать от Трампа? Не правильный вопрос. Что приготовил Путин в ответ? Только этим можно объяснить метания амера от истерических угроз, до призывов к дружбе и сотрудничеству (хоть и в покровительственной манере). Далее маленькое предположение-фантазия, которая не имеет под собой ни единого факта.

- Абрамс, что на горизонте?

- Сирия, сэр.

- Абрамс, что у нас с боезарядом?

- Полный комплект, сэр.

- Абрамс, а где мой виски?

- Готов, сэр.

- Пли......... Абрамс, я не слышу выстрела.

- Но сэррр, Вашингтон дал команду ждать бритов, германцев и франков.

- Абрамс, ты сбрендил? Кто здесь босс? Я тебя на галеты пущу и фарш брошу акулам на завтрак.

- Простите, сэр. Все готово к выстрелу, но тут на связи командующие 5 и 6 флотами.

- Аааа, Билли опять хочет украсть мой триумф. Джон, как всегда готовит пакость......

- На связи, господа! О, Билл, рад слышать. Джон, как семья, дети? Давно не виделись. Может по барбекю после наград?

- Майкл, дождись. Мы скоро прибудем и все решим совместно. А потом барбекю.

Хрен тебе старая пройдоха. Это я спущу Асада в унитаз. Барбекю захотел. Занял мое место и выпендривается. Глядя на берега Сирии, размышлял капитан капитан "Дональда Кука".

- Да, Джон. Жду, сэр.

Вот ведь падшая женщина, с пониженной социальной ориентацией, готовая на все ради лишней побрякушки, размышлял Майкл.

- Абрамс, а ты любишь снег?

- Не понял, сэр. Что такое снег?

- Абрамс, ты не доваренная свиная прямая кишка, будешь меня экзаменовать по физике? Какое физическое состояние может принять вода? Мало матушка меня шпыняла? Папанька е....л не снимая штанов. Теперь еще ты, мачо кастрированное, будешь мне нервы портить? Пли, я сказал.......

- Сэр, простите сэр, разрешите обратиться сэр.

- Не тяни козла за хвост, докладывай переваренная сардина, краб пересоленный. Мои русские предки в гробу перевернутся, если я облажаюсь.

- Мимо, сэр.

- Абрамс, я тебя за лодыжку подвешу на корме, сопровождать дельфинов.

- Проблема, сэр. Наши ракеты взмыли вверх. Скоро упадут между Плимутом и Морле, сэр.

- Как? Атака была на Дамаск.

- Российские приборы РЭБ, сэр. Ракеты вдруг изменили курс и ушли вверх. Согласно законов физики, угол падения, равен углу отражения и эта точка между Плимутом и Морле, сэр. Боюсь, что бритов и франков смоет волной, сэр.

- Боюсь был прав дед. Не рви пасть на русских. Вставишь лампочку в рот, вытащить не сможешь. Ну что Абрамс, готовь шлюпку и определи куда ближе до берега. Черт подери, эти русские безбашенные отморозки, пляшут с медведями и играют на балалайках. Откуда у них наши высокотехнологичные систему управления ракетами?

- Можно предположить, сэр?

- Валяй Абрамс.

- Так, это же они их изобрели......... А разве можно позволить извести свою Родину?

- Абрамс, а ты уверен, что у тебя не было русских предков?

- Не уверен сэр. Моя прапрабабушка и прапрадедушка бежали с Аляски до Мексики, в 1867 году, когда ее продали США. Теперь, я отрабатываю свой паспорт......

- Готовь лодку, Абрамс. Направление - Сирия. Там русские. Есть шанс выжить.