Сны угарного субчика

Вышел я из метро в центре, смотрю: всё странное: Путен долары раздаёт и центы, Сабян по Тверской едет в ванне с какими-то двумя девками. Одну я узнал: вчирашняя, вконец отвязная и без башни, с чёрными на лбу криветками. Куда, грю, Сабян, ты едешь, а он молчит набычась: на него где влез, там слезешь, он у нас мэрское величие. Но мне с ним, блин, недосуг, так как из бутика Армани выскакивает пара модных сук и меня ртами манит. А параллельно из бутика Версаче, вперегонки и лыбясь, тоже рульные суки скачут и врут, что с ними лучше жисть, одевают меня в прикиды, каждый в тысячу баксов… а тут ещё мэн из МИДа, трёт, что пора в США на танцы. Я б рад в эти самые США, но Сюха Опча мешает, зажала в углу, мол: ша! — и мне ширинку шарит. Сюха — тёлко ништяк, и я б ей впарил без мыла, патому что я не слабак, но я хачу Перец Хилтон! Вдруг меня селят в отель «Женева», типа я принц английский, и там английская коралева кормит всех пудингом с миски; у меня зáмки и всё такое, по мне тарчат топ-модели, и я, слышь, еду в «роллс-ройсе» с крутой коралевской целью. Принцем быть супер трудно: брифинги да приёмы, плюс аппозиция-паскуда; всигда нужно быть на стрёме. Но что мне дела английские? вертаюся я в Россию: здесь, слышь, прикольные киски, глаза у них сине-синие! Путен всё раздаёт деньги, — как не хватает на сдачу, он скупо по-мужски плачет, и я отдаю ему стерлинги. Мы с ним идём в Кремль править, он слева (я, значит, справа). Российский орёл двуглавый — с нашими головами! Я патриот, слышь, звонкий, всех кругом осчистливил, лишь одному пацанёнку не вышло бабла на сливу. Вынул тогда я пушку, впёрся в магаз паршивый и там шумлю: эй, слушай, дитю бы бабла на сливу! Менты меня ну дубасить в кумпол, проломно очень! После смотрю, грят: здрассьте, вы — на курорте в Сочи, без вас, принц, нету Алимпиады, море перисыхает; чё, принц, нам делать надо, мы ни хрена не знаем. Я к пиплам всигда навстречу, а тут, блин, та закавыка, что прёт на меня вдруг нечисть от мала и до велика. Я с ней год-два бьюся на фиговой ленте Мёбиуса, я, точно пёс, бешуся... такие вот вам подробиусы. В общем, мене вменяют, что, мол, пришил кого-то, а меня ломает, я весь в слезах, в блевоте. К Путену, грю, ведите! А он велит: отпустите принца вы из страданий, принц делал, грит, госзаданье! Мне памятник льют из бронзы прямо на Красной площади, а вокруг вся элита, бонзы, страусы, дамы, лошади… Я встаю над Россией выше, выше и выше, и я ору счастливый... Родина меня слышит?