Что за дом такой, погружен во мрак

 

Что за дом такой, погружен во мрак, 

На семи лихих продувных ветрах,

Всеми окнами обратясь в овраг, 

А воротами — на проезжий тракт?

Ох, устал я, устал, — да лошадок распряг. 

Эй, живой кто-нибудь, выходи, помоги! 

Никого, — только тень промелькнула в сенях, 

Да стервятник спустился и сузил круги. 

В дом заходишь, как все равно в кабак, 

А народишко: каждый третий — враг. 

Своротят скулу, гость непрошеный! 

Образа в углу и те перекошены. 

И затеялся смутный, чудной разговор. 

Кто-то песню стонал и гитару терзал, 

А припадочный малый — придурок и вор 

Мне тайком из-под скатерти нож показал.

«Кто ответит мне, что за дом такой? 

Почему во тьме, как барак чумной? 

Свет лампад погас, воздух вылился, 

Али жить у вас разучилися?» 

Двери настежь у вас, а душа взаперти, 

Кто хозяином здесь? Напоил бы вином… 

А в ответ мне «Видать, был ты долго в пути 

И людей позабыл, мы всегда так живем. 

Траву кушаем — век на щавеле, 

Скисли душами, опрыщавели. 

И еще вином много тешились 

Разоряли дом, дрались, вешались».

«Я коней заморил, от волков ускакал, 

Укажите мне край, где светло от лампад, 

Укажите мне место, какое искал, 

Где поют, а не стонут, где пол не покат».

«О таких домах не слыхали мы, 

Долго жить впотьмах привыкали мы. 

Испокону мы — в зле да шепоте, 

Под иконами в чёрной копоти». 

И из смрада, где косо висят образа 

Я башку очертя гнал, забросивши кнут 

Куда кони несли да глядели глаза, 

И где люди живут, и — как люди живут.

…Сколько кануло, сколько схлынуло. 

Жизнь кидала меня — не докинула. 

Может, спел про вас неумело я, 

Очи черные, скатерть белая?!

Владимир Высоцкий