Однажды у меня в квартире собралась веселая компания, и один из моих друзей, своеобразно ухаживая за приглянувшейся ему барышней, похвастал, что я пишу стихи.
– Правда? – равнодушно произнесла девица, разве что не зевая. – Почитай что-нибудь.
– Почитать? – переспросил я. – Да ради Бога...
Я взял с полки томик Пушкина и прочел вслух:
– «Я памятник себе воздвиг нерукотворный, к нему не зарастет народная тропа...»
Девица вдруг оживилась:
– Постой, – сказала она. – Не может быть. Я тебя... то есть Вас... в школе учила!
– «Учила», – передразнил я мрачно. – Меня из-за этого стиха чуть на дуэли не убили!
– Господи, кто?
– Эдмон Дантес. О нём даже Дюма писал. Аж два тома накарябал!
– Кошмар какой...
Друг мне потом рассказывал, что такой интересной ночи у него давно не было:
– Представляешь, – сказал он, – уже после всего прижимается ко мне нежно-нежно и шепчет: «Витька, ты-то хоть стихов не пиши...»
© Михаил Юдовский
Оценили 67 человек
120 кармы