Коты - тоже люди...

- Ты пребываешь в состоянии перманентного счастья, - сказал Светофор. - У тебя есть сокровенная мечта?
- Неа.
- Потому что тебе нечего желать. Между нами социальная пропасть.
- Ну, может, у Моники Белуччи на коленях посидеть, - вспомнил Беляш.
- Хосспаде, он называет это заветной мечтой!..  Мечта  -  это насрать в ботинки или столкнуть со шкафа горшок с бегонией. Чувствуешь,  пропасть стала глубже?

Помолчали.

- У тебя в подвале нет рояля? – спросил Беляш.
- У этой пропасти, вижу, вообще нет дна. Я что, похож на дирижера симфонического оркестра?
- А у меня в квартире есть. Дочка хозяйская сядет, крышку откинет и кээк вжарит: "Как бессонница в час ночной, меняет нелюдимая..." (моя любимая песня, кстати - прим. от Дарьи)

- Ну, в музыке, знаешь, мы тоже понимаем… - огрызнулся Светофор.
- Лан, не парься! Я нечаянно наступил на рану, виноват. Поговорим о насущном. Как у вас, бездомных, с женщинами?
- Однозначного ответа нет, - Светофор подумал. – Какую поймаешь. Иную придавишь в углу, а она тебе – давай, говорит, сначала попоем.
- Это нормально, - сказал Беляш. - У каждого своя дорога к этому делу . Мне вчера одна вообще… Прости, перебил.

- Думаю: ну, ради этого можно немного и попеть. Сойдем в подвал, она расчешется и давай: «Говорила мама мне про любовь обманную…». И я - что есть мочи: «Ах, мамочка, на саночках!..». Допели. Я ей – иди ко мне, любовь моя…
- А она?
- Подожди, говорит, я еще не готова. Причешется и снова: «Говорила мама мне про любовь обманную…». А мне делать нечего: «Ах, мамочка, на саночках!..». Сверху орут – «Да убейте уже кто-нибудь этих сволочей!».
- А она?
- А она: «Шила платье белое и завивку делала…».
- А ты?
- А я: «Ах, мамочка, на саночках!..». И так до утра. Потом говорит: «Что-то голова заболела, пойду я, наверное». А ты сидишь в подвале, лыка не вяжешь. Язык висит, глаза слезятся и эрекция, как у верблюда. А в таком виде на улице появляться, сам понимаешь. Чемодан – вокзал – кастрация. В общем, как попадёшь.

- Да, сложно, - согласился Беляш. - А ко мне водят.
- То есть, как это, простите… водят?
- Приведут, чистая уже. С начёсом. Маникюр, задница мыта. Не понравится – отвернешься. Другую ищут.
- Хорош врать!
- Иногда говоришь – покажите всех.
- И белых показывают?
- Да всяких. Кивнешь, остальных уносят, - Беляш зевнул. – Засиделся. Не дай бог, блоху здесь еще поймаю. Увидят – капец. Казнь.
- За блоху?!
- Целый спектакль. Кричат: "Блоха!". Хватают и всей семьей какую-то шмургу пихают мне в рот и в зад. Во рту - пожар, в жопе - пожар! А на башке - конус, не залижешь. Тушу как могу. Езжу по циновке. А она у них из джута. По ней ходить-то опасно. Ладно, бывай.

- Может, на посошок? – предложил Светофор. - А то, будто и не поговорили…
- Ну, давай, - Беляш помялся. – Только по-быстрому.

Через часок полуживой Светофор полз в родной подвал. Беляш, с разорванным ухом, хромал к подъезду.

«Надо почаще вот так собираться», - думали оба.

©️  Вячеслав Денисов