ПОСЫЛАЮ ТЕБЕ, ПОСТУМ, ЭТИ КНИГИ…

 

                                                                                                                ПОСЫЛАЮ ТЕБЕ, ПОСТУМ, ЭТИ КНИГИ...     

______________________________________

Посылаю тебе, Постум, эти книги.                                              Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?                    Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?                          Все интриги, вероятно, да обжорство?..  _____________________________________________

Литература и в частности современная русская литература исчезнуть не может, это не во власти мракобесов от «образования и культуры». Но от её упадка до возрождения может пройти не один десяток лет.

«Рукописи не горят», прав был Воланд (М.Булгаков), но ведь очень многое остается «невостребованным», и на многие годы? Да, это так. Популярности европейских романов 19 века в веке следующем – 20-м, как, впрочем, и их читателям – во многом способствовали литературная критика и сами издатели, как    в 19, так и в 20 веке. Романы французских, немецких… – книги всех известных европейских и американских писателей и поэтов, и писателей всего мира широко издавались в СССР (как там в Африке не знаю). Было все, и африканские сказки тоже, и японская, и китайская классика, не говоря уже о Шекспире…

По-видимому, сохранялась и поддерживалась некая «преемственность» в этом вопросе. И сама история литературы того требовала. Институты литературы и академии искусств по всему миру. Но во все времена были искривления, как в литературе, так и в искусстве в целом. Питер Брейгель – это искривление в современной ему голландской живописи – в целом голландская живопись такой не была и придерживалась устойчивых традиций.      Так можно сказать обо всем. Гениальные разрушители – Брейгель, Дюрер, Грюневальд, Эль-Греко… Но не будем забывать, что «разрушение, это тоже большое искусство». Барбизонцы (школа Фонтенбло) породили импрессионистов (?), а сами выросли стоя на плечах художников романтического толка? Трудно сказать все сразу и просто – процесс очень непростой, и это процесс социальный – творческого процесса как такового не существует – в нашем мире «все определяют гении» (В.Соснора).

Культура – это реализованное сознание людей – будь то черепки в археологических раскопках, или что еще… Сначала сознание и только потом воплощение (инкарнация, если угодно). Демиургом становится не только дух и божественный талант гения, но и чаяния (потребности) человеческого общества – мода, престижное потребление вплоть до его самых низовых и утилитарных форм. Иные сказки Пушкина написаны раешным стихом – частушки, по сути. Но гению лучше знать, что выбрать – важен результат. Народ русский принимал его сказки на слух, грамотных было немного. Но сейчас мы говорим о другом…

Мы говорим о современной русской литературе, которая,      по-видимому, переживает не лучшие свои времена. Проза Евгения-Захара Прилепина, это не литература – это лишь версификации ловкого прохвоста, не более. Романы ДМД (Донцовой, Марининой, Дашковой) в комментариях не нуждаются. Да и ТОР-10 «ведущих (?) российских прозаиков» тоже. Писать о войне не «понюхав пороха»              – для гения и такое возможно, как для А.Барбюса (роман «Огонь»), но уж никак не для хитрого подмастерья. Точка.

Почему А.Проханов – искусный лжец и фантазер – стал, чуть ли не… А потому, что короля делает его свита, а попа – его деревенский приход! Каков поп – таков и приход, и наоборот. Читатель обожравшись «грамотным потреблением» дешевого ширпотреба и суррогатных яств, и от литературы требует того же – потреблять!

20-й век великий творец, и он же и великий разрушитель.      От узкоколейки до космических полетов, от Вертинского и Есенина до Пастернака и Заболоцкого. Казалось, это будет продолжаться бесконечно. Модернизм – ну, и что такое модернизм? У каждого времени свой модернизм и свой постмодерн. Три московских поэта-футуриста и их «боевая подруга» Б.Ахмадулина собирали стадионы! А.Вознесенский  «горы воздвигал», но и жемчужины его строк встречались нередко. Может, Е.Евтушенко «кураж ловил»? Нет, он жил в свое время и был востребован читателями – людьми своего времени. Вечера в Политехническом, это не посиделки. Россия в 60-е, это масса и концентрация «образованных молодых людей» в обеих столицах. Мечтатели и искатели с университетскими дипломами, а положение – обязывает!

Есть воля и смелость у нас, чтобы стать                          героями нашего времени!

Действительно, было время. У мечтателей и новаторов            60-х время было, и оно продолжается. Официоз и «вторая культура» андеграунда. Третья волна ленинградского авангарда после высылки из страны И.Бродского… Самая «читающая страна в мире» – официоз, самиздат и «тамиздат» – кто выше? КГБ и ЦРУ – кто кого? И все это уже было в 20–30-е годы, и АХРР, и булгаковский Массолит, ВХУТЕИН и Академия художеств, все было от футуризма до принципа «партийности в литературе». Боролись и «за правду», и за свое комфортное существование среди борцов за правду – каждому свое и каждый на своем месте. Когда же все это кончится? Вот тут-то все и кончилось…

Перестройка в Союзе нерушимом республик свободных стала «несвободой», гласность – молчанием, а права человека – товаром. Пусть это «вынужденная модель», пусть временное явление, но нет ничего более постоянного, чем «временные явления». Это я «философствую» слегка, простите великодушно.    ____________________________________________

Грамотного «потребителя» мы как будто воспитали, но грамотный потребитель за свои деньги хочет потреблять то, что подсказывает ему его извращенный вкус – сделайте мне красиво! Вкусы ведь тоже «формируются»? Да, но за еще б`ольшие деньги, и «артистам» тоже платят и платят дорого, лишь бы «конвейер не остановился», лишь бы касса звенела  и выбивала чеки – билеты в никуда. Я не сгущаю краски, я всего лишь констатирую факт.

Что такое безвкусица? Может это лубочные картинки, китайский ширпотреб или деревенское лоскутное одеяло? Вовсе нет, это всего лишь отсутствие Любви. Лоскутное одеяло хозяйка шила и собирала по кусочкам с любовью – волшебное зеркало собранное и склеенное из осколков?            А почему нет? С любовью, с душой и с усердием. 

Когда мы говорим о безвкусице, то на самом деле            мы говорим о бездушие, о бездуховности.

Смутное время – это надолго. Отказавшись от советской бюрократии мы получили «смуту», беспорядок в доме и              в умах его обитателей, но бюрократов меньше не стало,  скорее наоборот. Чиновники призваны сохранять порядок      в «системе», а не торговать правом его нарушать.

О коррупции во всем и в «культуре» можно и не говорить – сами виноваты, сменив старенький «москвич» на новую иномарку мы сами обозначили границы своей несвободы – комфорт тоже зависимость, за комфорт приходится платить.

Ты был свободным художником и поэтом, тебе платили признанием, а не деньгами, и ты был свободен. А за деньги  ты будешь делать «что прикажут», чего захочет потребитель,  а с потребителя какой спрос? Где критерии? Их нет.

Коллективизация, индустриализация и электрификация «всей страны» – и на тебе – время великих свершений, полет мечты и светлое будущее!                                                                            А в постиндустриальную эпоху развитого капитализма какие еще мечты? Полки ломятся от ширпотреба, ширнармассы «потребляют», лимит на революции исчерпан? Идеалистам здесь не место...    _____________________________________________                                                                                                                                                Я принимаю и приветствую новую Россию с ее городскими застройками, дорожными развязками, множеством личных автомобилей и оборудованными больницами, школами, магазинами и детскими садами. Мне почти все нравится, и даже «электросамокаты». Многое изменилось к лучшему и надеюсь, что это еще не предел.

Русская литература – вот беда? Да нет, не беда,          просто «немного свинства в хрустальном дворце»,                а так – ничего…

В нашем мире есть вещи фундаментальные и с этим приходится считаться. Вам не нравятся многоэтажки-22 и дорожные пробки? Но ведь это социальные проблемы и они как-то разрешаются. В столице жить всегда «немного напряженно», и так было всегда…

«Пусть и вправду, Постум, курица не птица,                            но с куриными мозгами хватишь горя.                                        Если выпало в Империи родиться,                                                        лучше жить в глухой провинции у моря» 

Прекрасно помню Петербург Иосифа Бродского, это и мой город, мой Петербург – вспоминаю его еще полувековой давности, он всегда был прекрасен как сон «воспитанника Царского села».

Я пью бокал за мир и тишину,                                                                  за вздох и взгляд, и глаз любимых радость,                                        за шорох шелка, неба глубину,                                                                  за кованую поступь Петрограда.

И счастлив тем, что власти не имел,                                                      не знал сомнений, спотыкался, падал,                                                не верил, ненавидел, не посмел                                                      топтать цветы на клумбах Ленинграда!

И в городе священного Петра                                                            доселе жив и, вероятно, счастлив,                                                  когда под финским небом буера                                                            как бы клинки оттачивают снасти.

Поэзии я вечный паладин…

* * *

Во мгле грядущее, а память не грустит –                                  весь жар любви в запаянном сосуде...                                        Быть может сердцу горько, что пиит                          злословию бездельника подсуден?                                                      Быть может боль – совсем уже не боль,                                 быть может, радость – грош неразделимый?       (Стучатся в дверь, и строится конвой,                                  гремя доспехами и проклиная климат.)

Быть может, нет на свете уголка,                                                  где голуби ворчат под старой крышей,                                          где миг дрожит как жилки на руках                                                    и час застыл, и маятник не дышит?                                                    .  .  .  .  .  .  .  .

Мы для того приходим в этот мир,                                                    чтоб отцвести цветком неповторимым –                              скользить как лезвие, взрывая снежный жир,                                  и замирая как в пассаже мима.

Придет весна в распахнутом пальто,                                  девчонкой с удивленными глазами,                                              придет сонетом, сказкою о том,                                                            что нам с тобой вчера недосказали.                                            Придет как пыль нехоженых дорог,                                                      как стук копыт на стук сердец похожий –                                            и настежь дверь, и заскрипит порог,                                                      и старый боливар на вешалке в прихожей…_____________________________________                      2012 г.

Мы говорим о современной русской литературе, которая,      по-видимому, переживает не лучшие свои времена. (с)              А разве были времена лучшие?

Пока скопцы с Любовью сводят счеты                                                    и миг дрожит слезинкой на щеке,                                                        как глухари гнездятся звездочеты                                                          на шаг… и от судьбы невдалеке,                                                          пока слеза горька как перец красный                                                    и час застыл, и мелок циферблат…                                                          – Ваш пистолет заряжен не напрасно?                                                  в чужбине, где НИКТО не виноват?...

  В стране, где мелок бес и голос выспрен –                                  едва зарозовеют небеса,                                                                        ваш шаг, Дантес, уже гремит как выстрел                                        над речкой, где НИКТО НЕ ВОСКРЕСАЛ...

 

___________________________________

Поэзия – это такая забава,                                                                            опасная шутка – лихая игра,                                                                    как в омут с обрыва – там искры купавы,                                  карась золотой и плотвы мишура.

Поэзия гладью по шелку, по камке,                                                      по душам взыскующим, песне взахлеб –                                шершавой рукой и бурлацкою лямкой –                                        витой бечевой и в испарине лоб.

Поэзия – это печаль интермеццо,                                                рулады органа и посвист щегла,                                                          поэзия – жуть! и видения детства,                                                  тоска одиночки и грохот рулад –                                                            по шпалам, дорогам, по чистому полю,                                              по свежей стерне после скошенной ржи,                                            по узкой тропинке наполненной болью                                                и страхом, и памятью, и nostalgie.

Поэзия в пении ветреных сосен,                                                                в угольях камина и в стоне ночном,                                                    она отзовется – о чем ни попросишь,                                                она не простит покидающих дом –                                            навеки, назло, безоглядно, под вечер ли,                                                   за старческим плачем, за длинным рублем,                                         поэзия – память души человеческой –                                             ночной полустанок и сторож при нем,                                                     и старый обходчик, и деготь из буксы,                                             она в перестуке вагонных колес –                                                           дымок паровоза и посвисты узко–                                         колейки, и берег, и речка, и плёс.

В поэзии звоны хрустальных стаканов,                                                  и белка ручная, и в яблоках ёж...                                                Поэзию можно потрогать руками,                                                          но будь осторожен, – смотри, обожжешь!  __________________                                                                            2014

«Люби искусство в себе, а не себя в искусстве»…

Тогда в чем же дело? Неужели тебя огорчают истерики и предательство релокантов – служителей подмостков, алчность чиновников и шоуменов, вранье и бездарность «известных писателей современной России»?

Но ведь так было всегда, и во времена Шекспира, – и во        все времена, в которые рыцарь, презрев восторг и таинство акколады, предавал свою Любовь и свою Королеву?

ШЕКСПИР. Сонет 66

Измученный о смерти я молю –                                                            Как видеть мне и нищеты веселье,                                                          И бедности бесхитростный уют,                                                                И веру, и досаду отреченья?                                                                        И золото, чем тешится наглец,                                                                  И чистоты девичьей увяданье,                                                                  И красоты неправедный конец,                                                                И власть хромую, и души изгнанье,                                                        И ложь повсюду, – там, где правят бал                                                  И глупость, и безумие актера,                                                                    И простоту средь каверзных зеркал,                                                        И добродетель, и тщету позора?                                                                       Ушел твой паладин, – уйду и я,                                                                    Спасенья не ищу, любовь моя!        ______________________                                                                    2012

Я верю в то, что человек не только выстоит – он победит. Он бессмертен не потому, что только он один среди живых существ обладает неизбывным голосом, но потому, что обладает душой, духом, способным к состраданию, жертвенности и терпению.                                                                                                                                                                                                            Долг поэта, писателя… его привилегия состоит в том, чтобы, возвышая человеческие сердца, возрождая в них мужество и честь, и надежду, и гордость, и сострадание,    и жалость, и жертвенность – которые составляли славу человека в прошлом, – помочь ему выстоять.    ___________________________________________    Уильям Фолкнер. Нобелевская речь