не жалею ни о чём.К обычной жизни нет возврата.На невниманье обречён –и в этом ты не виновата.Горят осенние слова,с трудом поддерживая пламя.От мастерства до колдовстваусеян путь черновиками.И этот бесконечный путьпройти, пожалуй, не успею.Но может быть когда-нибудьзаглянешь ты в мою аллею,где осыпается листвана пыль страница за страницей –и от частицы колдовстваты не...
Когда приметы листопадазакопошатся там и сям,когда незваная прохладауже бежит по волосам,когда над городом упорноиграет черная валторна,и на развалинах жарыпируют старые дворы,и розовая Поварская,заученная наизусть,закружится, а я смеюсь,и рук твоих не выпускаю,и не доделаны дела,а ты проста и весела...Вот небо хлынуло потокоми нам загородило путь,и так легко его потр...
Как будто рай, а приглядишься - ад.Вокзал - и тот похож на одиночку.А, между тем, никто не виноват,Что жизнь умеет съёживаться в точку.Не можете служить двум господам...Дремучий лес - не то же, что столица;Роднит их лишь одно: и тут, и там,При случае, нетрудно заблудиться.Метро гудит, как море-океан;В прострации ты едешь на работу,Уставившись в окно, как тот...
* * *Глухая, как по комнате ходьба, –о четырёх стенах, но путь неведом –то над прошедшим кружится судьба,то тянется, как вечер за обедом.Под фонарями вертится метель,словно в стаканах юности гранёных,где время, как ревеневый кисельсо сгустками смертей нерастворённых.Живёт в глазах игрушечный мирок.Осколки собирает роговица.Танцует среди кубиков волчоки не ...
Конечно, наш Господь безбожник,Поскольку Бога нет над Ним.Он беспощаден, как художник,К произведениям своим.И одержимый, словно Врубель,Он сам не знает, что творит –Нечаянно шедевр погубитИ вновь уже не повторит.Александр Тимофеевский...
