Мои друзья убывшие поэты

Друзья мои, времен былых поэты,

Как вместе с вами встарь мне было всласть

Под легким гнетом давешних Советов

Свободно клясть втупорошнюю власть...

.

Потом, с погибелью того Союза,

Не народившей нам, увы, другой –

Нас жизнь разбила, как шары по лузам,

Где каждый глухо занял угол свой.

.

Другие времена, и мы в их духе

Пустились в выживанье вон из кож...

Один, ударясь в бизнес с голодухи,

Схватил на этом прямо в сердце нож.

.

Другой, с зубастой более ухваткой,

Чтоб лбом об стенку даром на стучать,

Таким провластным сделался придатком,

С каким язык уже не почесать...

.

А я, хранить еще пытаясь свято

Забытый нашей юности почин,

Болтать свое продолжил без оглядки,

С чего и нищ остался, и один.

.

Но в одиночку много ли напашешь?

Без братьев братство как убережешь?

Я не сварил своей заветной каши,

Хоть и не пал в халдеи и под нож.

.

Мне жаль до слез и павших всех, и падших

Из нашей звездной некогда гурьбы.

Ведь начиналось так все бесшабашно,

С такой веселой донельзя гульбы!

.

Все зло в какой-то мнилось лишь заслонке,

Которую всего-то надо снять!..

Но могут ли в стране-бензоколонке

Поэты вообще существовать?

.

Конечно, все мы в чем-то виноваты,

Понять бы лишь, в чем именно таком,

Что жизнь взяла – и тех ее фанатов,

Звеневших так вовсю о ней когда-то,

Слизала, как корова языком...