Весна пришла.

Весна пришла в этот раз рано. Пробежалась по стылым улицам. Погладила тёплой ладошкой стриженные "под ноль" тополя. Попинала изящной туфелькой грязный ноздреватый сугроб. И подумала-а не рановато ли я? Грязно тут у вас, фу как намусорено. Да и жители какие то недобрые, возбуждённые. Помахала ручкой-и растаяла где то в направлении Гималаев. Вернулась ушедшая было зима, и стала смотреться в зеркало застывших на асфальте луж - примета такая, не то дороги не будет. Вся природа съёжилась и нахохлилась. Только народ продолжает недобро возбуждаться.

Нет у народа счастья. А если и есть у кого - то ненадолго и неполное. А должно быть! Ведь сказано-"человек рождается для счастья, как птица для полёта". А если должно, но нету-значит спёрли. Надо поймать того кто спёр и отобрать взад. А ворюгу наказать всячески. Ну или хотя бы в морду его счастливую плюнуть. Кто именно спёр-неизвестно, но предпологается, что вор должен быть счастливым. И ходят мрачные несчастные по улицам, ищут своё счастье, готовые биться за него железом и кулаками, потому как "счастье надо завоевать" - сказано тоже не зря. Прячутся от несчастных счастливые, скрывают своё счастье, теряя и просыпая его в суете и на бегу. Топчут грязными каблуками, никто не наклонится за потерей. Никому не нужно счастье кусками-только полное, только целиком. Холодает. Нарастает возбуждение.

Зреет мысль, что счастье то - украли целиком, прямо из закромов Родины. И отправили за рубеж. И без танков и ракет его не вернуть. И обязательно будет война. И мы отвоюем своё счастье. На всех языках сразу зреет, на берегах всех океанов.

                                                                         ***

Устал я чего то. С годами зимы всё длиннее. Я не знаю, как всем обрести счастье. Могу только за себя. Моё счастье - самое обычное. Встретить весну. Сходить с детьми на рыбалку. Вдохнуть запах цветущих яблонь. Вздрогнуть от пролетевшего над головой шмеля и услышать тихий смех жены. Мне не нужно чужого. Да его и не бывает. Есть только своё.

Я точно знаю - как его потерять. Я до сих пор не сбрасываю скорость перед спящим гаишником и придерживаюсь осевой. По привычке. Потому что четырём осям БТРа ровность дороги не важна, а на обочине живёт смерть. И стоит замечтаться-будешь собирать в расстеленную плащ палатку дымящиеся куски своих друзей, или будут собирать тебя. И знаю, что весна может пахнуть так же как и остальные времена года-гниющими отбросами, липким дымом пожаров и горелой солярой.

Счастье нельзя найти или отобрать. Оно уже есть в душе каждого. Нужно только поискать. Но потерять его можно даже не находя. Пытаясь отобрать чужое. Или просто не встретив вовремя весну.