Кот-викинг возвращается

Мой друг Андрей - прирожденный рассказчик. У него саркастический склад характера, острый взгляд и отличная память. Он помнит детали, которые никто больше не помнит. И он всегда добр (для некоторых историй это важно).

 ======

 Андрей Башкирцев:

 Коты удивительно умеют передавать эмоции мимикой. Маленьким котёнком Киллер прятался под древним массивным шкафом. Зазор между шкафом и полом составлял сантиметров 6. У Киллера получалось залетать под шкаф с разбегу, без остановки, практически скользя на брюхе. Когда он подрос, целиком пролезть под шкаф уже не получалось, голова и пол туловища были под шкафом, а пол туловища с распластанными как у лягушки ногами торчали снаружи. В таком положении он замирал, только хвост бился из стороны в сторону. Киллер считал, что раз он не видит нас, значит и мы его не видим. Мордашка вытащенного кота выражала не сожаление, а искреннее изумление: Да КАК такое возможно! Я же спрятался!!

* * *

Очередная история-зарисовка. Я в четвертом классе школы советского союза, командир отряда )) С другими таким же командирами и класснухой ходим по одноклассникам смотреть, как они делают уроки, есть ли стол, освещение, с какой стороны окно. Заходим к Шимуну, тот сразу с порога направляется на кухню ставить чай, я, практически как член семьи, повел всех в комнату. А там СРАЧ!!! Бумаги с рисунками разбросаны по комнате, там же карандаши с фломастерами. На столе стоит горшок с цветком, повсюду земля рассыпана. Причем, наш приход не был неожиданностью, все были предупреждены заранее. Немая сцена, класснуха замерла с окаменевшим лицом. Заходит Шимун, смотрит с нами на бардак, трёт подбородок и произносит - пойду искать Ивашку. Наказать нужно.

* * *

День воспоминаний. К вышеописанной истории про кота у открытого холодильника.

В конце 80-х все школьники поголовно увлекались восточными единоборствами и мы в том числе. Катаны из дерева, нунчаки, разбитые вазы. Натирали подушечки пальцев карандашом, уверенные, что когда он сотрётся, пальцами можно будет пробивать фанеру. Шимун принес с улицы песок, нагревал её в кастрюле на электрической плитке и втыкал в горячий песок руки лопаткой. Подражая великим восточным мастерам, решил есть только рис, черпая из неё великую силу. И надо признаться, держал такую диету строго и долго. Пока папа Шимуна не рассказал, что однажды проснулся ночью и увидел на кухне слабый свет. Тихо прошел и увидел картину: Шимун на кухне без света сидит на полу перед открытым холодильником и уплетает всё подряд.

========

Последнюю историю прокомментирую. Не было этого. Кастрюля с горячим песком была, а холодильника не было. То есть, мой отец действительно рассказал Андрею обо мне, сидящем у холодильника в ночи и жадно поедающем колбасу... Но тут надо знать моего отца. 

Мой отец был еще тот шутник (хотя Андрей это как раз хорошо знает). Ему все было смешно. Он обожал шутки, розыгрыши и небылицы. Однажды я, еще будучи школьником, вспылил. Потому что отец несколько дней играл со мной в игру -- все время разговаривал со мной так, что нельзя было угадать, шутит он или серьезно. И на каждый уточняющий вопрос я получал ответ, который меня еще больше запутывал. Подтекст наслаивался на подтекст, ирония на иронию. Целые этажерки "да нет возможно шутит сейчас нет". А я должен был угадать, где правда. И ответить в таком же духе. А затем отвечал отец. Кто кого переиронизирует. Конечно, это была неофициальная игра, никаких правил мы не объявляли. Просто слово за слово.

- Ты шутишь? - например, спрашивал я.

- Да, - отвечал отец замогильным тоном.

Или:

- Нет, - а глаза его говорили "еще как шучу".

- Я так и понял, - отвечал я. И тоже с противоположным знаком. Я не мог сдаться.

- Я знал, что ты поймешь, - говорил отец так, что это звучало совсем наоборот. И я отвечал на смысл, который наоборот. И так далее. И все нужно было держать в памяти, от начала до конца. Потому что от каждой следующей фразы цепочка переворачивалась.

Через пару дней у меня голова пухла от этой логической цепочки. Мне казалось, что мир теряет какие-то четкие установленные границы, становится зыбким. Черное казалось белым и обратно (тогда я не знал про этот психологический эффект). Я почувствовал панику. И в один момент я совершенно потерялся в этих лабиринтах отрицаний отрицаний отрицания, устал ломать голову и взорвался.

- Хватит! - кричал я. - Хватит! Почему нельзя говорить серьезно?!!

Отец посерьезнел. Посмотрел на меня.

- Хорошо.

Он понял, что немного пережал. После мы так иногда играли, но по чуть-чуть.

Отец так и остался лучшим. Мастер иронии. Это было его кунг-фу.

Когда он выпивал хотя бы рюмку, я всегда знал. Даже если говорил с ним по телефону. С первой же фразы. В голосе отца словно бы исчезали эти слои, голос становился одномерным.

Так вот, о холодильнике в ночи. Отец пошутил, когда рассказывал эту историю Андрею (и думаю, радовался как ребенок, когда тот поверил. Андрея обычно сложно провести). Но так действительно могло быть. Рис меня тогда конкретно достал:)) И я постепенно вернулся к нормальному питанию. Но вернулся днем, а не ночью :) А вот Ярик, мой друг, который пророк кунг-фу, он на рисе высидел очень долго, несколько месяцев. Ярик был настоящий фанат.

Мое советское детство http://litnet.com/ru/reader/mo...