Советский пионер не продавался за жевачку, но всё равно было уже поздно... Как мы теряли себя.

В детстве я обожал шляться один по родному городу. Я ничего не боялся и забредал чёрте куда. Город был для меня как одна большая коммунальная квартира.

Советские дети вообще мало чего боялись. Мы жили в лучшей стране мира и знали что у нас всегда всё будет хорошо.

И вот как то гуляю по приморскому бульвару Баку семидесятых годов

приморский бульвар

и натыкаюсь на прогуливающихся иностранных туристов. Довольно диковинное явление для тех времён. И чем то я их привлёк, то ли тем что засмотрелся на них разинув рот то ли как, но они со мной сначала заговорили, а потом пытались угостить пачкой жевачки. Ммм... В Союзе тогда еше жевачек не было вовсе, только привозные и владелец жевачки становился звездой среди одноклассников. Но не знаю уж что взыграло в пионерском сердце то ли советская гордость, то ли ощущение неправильности того что какие то иностранцы пытаются снисходительно осчастливить меня, того кто знает что это мы пытаемся осчастливить весь мир. И я гордо отказался и пошёл дальше. Наверное со стороны это выглядело нелепо, но что было то было...

Можно гордиться? Если бы...

Примерно в то же время на том же бульваре была выставка из Америки. Называлась "Техника и жилище США". Она прокатиласть по нескольким городам СССР в середине 70-х.

Буклет с выставки "Техника и жилище в США"

Так вот на этой выставке побывал и я. Вот только меня с неё вытурили. Потому что побывал я там не просто так, а со своей целью.

Я тогда собирал пачки иностранных сигарет. Вся стена в комнате у меня была в этих пачках. Каких там только не было, на любой вкус.

Большую часть мне приносили знакомые родителей. Они знали что я собираю и делали мне такие презенты. Откуда они их брали? В Баку на Кубинке можно было купить что угодно.

А тут я с другом узнав про выставку и про то что там полно иностранцев решили пополнить коллекцию сами. И пополняли пока нас не выловил усталый комитетчик. Отведя нас в сторону, он грустно упрекал нас что мы такие сякие позорим страну. Понурив головы мы отправились домой и набранная добыча уже не сильно нас радовала...

Так в чём суть рассказа? А суть в парадоксе. Я был правильным Советским ребёнком и не продавался за жвачку, но при этом меня всё равно тянуло на яркую дурацкую мишуру. Не только на пачки сигарет, но и тот буклет я тоже притащил с собой и много раз разглядывал.

Человек странное существо. Чего нам не хватало? Яркости красок? Самообмана вместо идеологии? Свободы самому решить что лучше? Теперь у нас яркой мишуры достаточно настолько, что даже дети на неё не реагируют. А вот убеждённости что ты живёшь в лучшей стране мира не хватает...