Хроники редакции одной заводской газеты. День «П» Часть. I.

В общем, решил начать этакий мемуарно-литературный сериал, основанный на реальных событиях, но совершенно выдуманный. Действие будет происходить на одном из электродных заводов России, герои - собирательные образы (из разных людей). Конечно, я постараюсь никого не обидеть, но подчеркиваю, что это все придумано и совпадения с реальными событиями и людьми носят случайных характер. Просто некий отклик из параллельной вселенной. Более того, все вы можете мне советовать добавить какой-то образ, подкидывать темы для развития сюжета, критиковать (конструктивно и в меру). Честно говоря, не знаю, что из этого «прожекта» выйдет, посмотрим. Сначала хотел начать его на одном ресурсе, но там чего-то долго тянут, поэтому начинаю у себя на страницах, а там посмотрим. 

"Хроники редакции одной заводской газеты. День «П» Часть. I."

- Ну и чего ты ждёшь? – Рита глубоко затянулась, задержала дыхание и медленно выпустила из легких сигаретный дым. Подошла к ограждению балкона и отработанным движением бросила окурок вниз. Проследив взглядом его падение с девятого этажа до крыши караульной будки, где он присоединился к сотням своих товарищей, она буквально вперила каре-острые глаза в Петра. – Зови сына!

Когда за ней закрылась балконная дверь, Петр почесал переносицу, окинул взором бескрайне-раскинувшийся завод, сделал пару затяжек и его бычок отправился вслед за Ритиным.

- И ты молчал?! – редактор заводской газеты Наталья Сергеевна серо-голубыми глазами с наигранной укоризной смотрела на Петра. - Пётр Михайлович, Пётр Михайлович! Мы тут с ног сбились дизайнера искать, а у него сын! Подать сюда немедленно! В понедельник жду! Максим Геннадьевич, собирайся, нам пора на электричку! – крикнула она уже своему заму, журналисту, как и она, из города. – Всем до понедельника!

Так решалась судьба ничего не подозревающего Степана, двадцати лет отроду, который в эту самую пятничную минуту находился от места падений двух «судьбоносных бычков» в тридцати километрах, и обсуждал с коллегами финансовый вопрос. Например, почему зарплату уволенного дизайнера распределили между журналистами, а не между дизайнерами?

- Работу скинули на нас, а деньги получают они, нет, нормально или нет?

- Тссс! – оборвал Степана сисадмин Гриша с офисным никнеймом «Мастер». – Тихо, блин!

Компьютерный отдел частного издательского дома затих. В системном блоке программиста что-то шуршало и скреблось.

- Не, ну жесткий диск так же не работает? – шёпотом спросил сам себя «Мастер», почёсывая лысину. – Ну-ка, берите, что-нибудь в руки.

Он осторожно снял блок со стола и поставил на пол. Трое сотрудников отдела, между тем взяли в руки что попалось и окружили Гришу. Степану достался зашарканный административный кодекс, забытый журналистами из соседнего отдела.

- Приготовились! – прошептал сисадмин, и быстро снял металлический кожух.

Что-то пискнуло, мелькнуло из блока, кодекс и прочие вещи из рук полетели на пол. Бум, бум… - Чёрт! Мимо! Ушла!

- Смотрите, она мне тут гнездо свила! – Реально в системном блоке было уютное мышиное гнездышко с несколькими корочками хлеба. Мышь таскала их с нижнего этажа, где располагалось кафе.

- Пацаны, всем привет! – в дверь ворвалась Борькина туша – здорового, под два метра, мужика «около тридцати». – С пятницей! – отдышался Борис и вытащил из кармана пузырь. Из второго кармана появилась палка колбасы. Компьютерный отдел понял, что попал, но…

- Жена ушла! – Словно бетонной плитой Борис накрыл все «дежурные» отмазки.

После четвертой 0,5 Игнату стало плохо. И всё это «плохо» оказалось на полу. Степан среагировал оперативно - прикрыл это дело какой-то коробкой. Которая, кстати, прилипнет. Именно отдирая эту коробку от пола в понедельничное утро, уборщица примет окончательное решение послать всех к чёртовой матери и уволиться. Пока же мужское веселье, начатое от «грустной» вести продолжалось…

Потом ходили писать на улицу, потому как на улице можно еще и покурить. Даже в минус 15. Игнат не удержал равновесие, возможно от того, что в каждом уже было по бутылке, воткнулся в сугроб головой. Пока Степан его выковыривал, потерял свой шарф. Правда о пропаже он узнает только утром.

Домой они шли втроём с начальником отдела Андреем Игоревичем короткими отрезками – от падения до падения на скользком тротуаре. Падали все сразу и дружно ржали каждый раз. Город молча смотрел на них желтыми огнями фонарей. А с неба падал снег «со скоростью пять килобит в секунду», - так сказал бы «мастер». Но на то он и «мастер», что смылся еще до начала второй бутылки.

Пятница вместе с друзьями плавно перешла в субботу, приближая День «П».

Продолжение следует…

P.S. Друзья, конечно же прошу высказываться, понравилось, нет, хочется ли узнать, что было дальше? И спасибо, что читаете)