Навсегда

 Из всех мест на планете, куда бы не заносила меня судьба (а она очень хорошо постаралась в этом за мою жизнь), нигде я не ощущал такой радости, восхищения, благоговения и счастья, как в этом Городе. 

 Мистика того, как он овладевает умами и чувствами удивительна и необъяснима. Величественность его властная очень. И Город знает свою силу. 

 А я не сопротивляюсь. Да и куда мне, ничтожному? Этот Город владел умами величайших людей из пантеона русской славы. Мне недели не хватит, чтобы перечислить их всех. Они все воспевали Город, сделав его вечным в веках. И поступить иначе великие люди были не в силах. Я их понимаю. Город влюбляет в себя навечно. А как влюблённый не воспоет свою любовь?

 И неважно кто они были. Поэты или инженеры, художники или архитекторы, музыканты или политические деятели, элита общества или простые труженики. Все они вместе созидали этот Город. Чтобы возлюбить его, как родители ребёнка. 

 Возлюбить. Наряжать, украшать. Заботиться. Защищать.

 Дружно защищать. Голодать, умирать. Все вместе. Лишь бы ребёнок жил дальше. Рос. Хорошел. Радовал всегда всех. Родителям для этого жизни не жалко. И спасли Город. Сохранили ребёнка.

  И вот теперь, гуляя по Городу, наслаждаясь его прекрасным обликом, вдыхая его неповторимый аромат красоты и истории, - я не устаю удивляться. Куда бы я не забрёл. Чтобы не увидел.

 Днём. Ночью. В любое время года. 

 Город всегда прекрасен, величественный, властный, строгий и замечательный.

 Можно идти по набережной красавицы реки - Невы...

 

 Бродить по улицам, наслаждаясь архитектурой.

 Можно утонуть в многочисленных "колодцах" дворов.

 Оглохнуть в тишине безлюдных подъездов.

 Ослепнуть от великолепия.

 И опять бродить по городу. Вспоминая строки из поэмы Александра Сергеевича Пушкина "Медный всадник". Мои любимые стихи. Для моего самого любимого города. Любимого навсегда...

"...В гранит оделася Нева;

Мосты повисли над водами;

Темно-зелеными садами

Ее покрылись острова,

И перед младшею столицей

Померкла старая Москва,

Как перед новою царицей

Порфироносная вдова.

Люблю тебя, Петра творенье,

Люблю твой строгий, стройный вид,

Невы державное теченье,

Береговой ее гранит,

Твоих оград узор чугунный,

Твоих задумчивых ночей

Прозрачный сумрак, блеск безлунный,

Когда я в комнате моей

Пишу, читаю без лампады,

И ясны спящие громады

Пустынных улиц, и светла

Адмиралтейская игла,

И, не пуская тьму ночную

На золотые небеса,

Одна заря сменить другую

Спешит, дав ночи полчаса..."

 

 Белая ночь сейчас за окном... 

Статья посвящается 317-ой годовщине основания прекрасного Санкт-Петербурга.