Осень, с каждым новым днём, становится всё взрослее, всё наряднее и всё краше. И, любуясь ею, никак не понимаешь нахлынувшей грусти. Не хочется её понимать. Откуда она, и зачем?.. А грусть эта вдруг нахлынула и обуяла. Беспросветная. Унылая. Ниоткуда. Из обманчивого облика, что ли, временно нарядной земли? Из невольного ожидания неизбежной слякотно-грязной погоды?
И устоявшаяся городская жизнь, вроде бы, ничем не омрачилась, и писать хочется о человеческом счастье, о радости и о любви. Немногословно писать, не заумно, а легким наброском-этюдом, как весёлый росчерк тёплого луча солнца на синем стекле окна на рассвете. Ведь, когда душа человека, по воле чуждых уму и сердцу обстоятельств, оказывается за гранью благих ожиданий, ей ничего не остаётся, как петь свою мечту. Ведь так же? Так... Я думаю, так. Но, вместо радужных мечтаний и жизнеутверждающих песен, каждый жёлтый лист, упавший на землю, наполняет эту душу мелодией непреодолимой тоски. И рисует в памяти - то поросшие мхом, крыши домов заброшенной русской деревни, то - лица, не дождавшихся своего сокровенного, хороших, добрых людей.
Видимо, мои сельские корни берут всё же своё. Видимо, проблуждав большую часть своей жизни по ухоженному асфальту чужих городов, я душою навеки остался в покинутом в раннем детстве, оторванном от цивилизации, далёком хуторе под названием Дыдымка, в России.
Оценили 35 человек
80 кармы