ТОСТ

Теперь уже люди жгут во дворах, в садах и в убранных огородах отжившую свой век ботву, высушенную уставшим солнцем траву и слетевшие с деревьев листья.

Дымок во дворе у Кулиничей, дымок в огороде Забродиных, дымок в саду у Фроловых.

Везде столбиками стоят девчонки и мальчишки с вениками в руках и с пучками связанных прутьев - гасят юркие змейки огня, если они норовят приблизиться к дворовым постройкам или к ягодным кустам, или к стволам фруктовых деревьев.

Голоса, голоса. Детские. Звонкие. Задорные...

Два-три удара веником или пучком прутьев по золотой цепочке пламени, и опять несколько секунд созерцания.

Два-три удара, и...

- Петька! - кричит тринадцатилетняя Лиза Фролова в соседский двор Кулиничей за высоким забором.

- Чего?

- Не знаешь, чьи это слова:

                                                     «Брала истлевшие листы

                                                     И странно так на них глядела,

                                                     Как души смотрят с высоты

                                                     На ими брошенное тело»?

За забором Кулиничей оторопелая тишина.

Два-три удара веником по золотой цепочке пламени, и опять несколько секунд созерцания...

- Васька! - кричит Лиза Фролова в соседский двор Забродиных за глухим забором, слева.

- Чего?

- Не знаешь, какой человек написал про это:

                                                      «Любовь моя! Прости, прости.

                                                      Ничто не обошёл я мимо.

                                                      Но мне милее на пути,

                                                      Что для меня неповторимо.

                                                       Неповторимы ты и я.

                                                       Помрём - за нас придут другие -

                                                       Но это всё же не такие -

                                                       Уж я не твой, ты не моя»?

Кричат пришлёпавшие с речки голодные домашние утки, тихо слетают с деревьев сада последние листья. Из-за соседских заборов - безмолвие поверженных незнанием мальчишек...

И у Фроловых, за дощатым столом в осеннем саду, гость из города - давний друг хозяина, добившийся в жизни всего, о чём мечтал, и немало в ней потерявший.

- Чья это девочка? - спрашивает он у хозяина, прислушиваясь к голосу Лизы.

Хозяин, разгоняя ладонью навязчивых ос, разливает по стаканам самогон.

- Давненько ты у нас не был! - говорит он. - Это же наша Лизка! А что?

- Ничего, - задумчиво отвечает гость. - Как думаешь, Бог есть?

- Конечно, есть! А что?

- Давай выпьем за то, чтобы Он вернул меня в детство!

- Хех! - смеётся хозяин. - Господи, зачем, если у тебя всё-всё, о чём мечтал, осуществилось? Зачем?

- Чтобы вместе расти с вашей Лизой...